cortes

Como espadas,
filosas flechas sin dirección
llegan a mi cuerpo
como si fuera un blanco.
Una gota de sangre cayendo por mis labios
se desliza con tanto cuidado
que me quedo encantado.
Ver la caricia de la sangre me enciende.
Entonces pido más: flechas, espadas,
martillos, púas, cuchillos, sierras, hachas,
cualquier cosa que pueda
desfragmentarme.

¡Blanco!

Las palmas de las manos
rojas, púrpuras.
Al principio el color es vivo,
pero con los minutos se opaca,
se seca y quedan las marcas.
Las líneas de mis manos son ríos,
miles de ríos espesos
perdidos eternamente entre los dedos.

¡Blanco!

Veo mi propia carne por dentro,
mis muslos partidos a la mitad.
Venas, músculos, arterias,
huesos, piel, tejidos,
un derroche de humanidad descomponiéndose.

¡Blanco!

Casi ya sin fuerzas,
el hachazo final en la cara:
cae un ojo, cuelga una oreja,
mis labios son una mueca ininteligible.
Quiero alcanzar un espejo para verme,
pero se resbala y se quiebra: astillas.
Los ríos caudalosos de sangre en mis manos
tiemblan sin control, desbordados.
Lo último que puedo hacer
es lamer mi propia sangre:
es dulce.