Pessoa, Libro del desasosiego (fragmentos)

Soy capaz, a solas conmigo, de idear incontables dichos ingeniosos, respuestas rápidas a lo que nadie dijo, fulguraciones de una sociabilidad inteligente entablada con nadie; pero toda esa capacidad se me desvanece si estoy ante otro físicamente existente, pierdo la inteligencia, la fluidez para decir, y, al rato, lo único que siento es sueño.

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Pero me parece que, para mí, o para quienes sienten como yo, lo artificial paso a ser lo natural, y lo natural extraño. No lo digo bien: lo artificial no paso a ser lo natural; lo natural paso a ser diferente.

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Y hoy, pensando en lo que ha sido mi vida, me siento como un bicho al que metieron vivo en un cesto que alguien sostiene en su antebrazo, entre dos estaciones suburbanas.

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Todo lo que duerme es niño nuevamente.