05061981

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Ese segundo en el que el tiempo
se fisura y se repite a sí mismo.

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Los bordes, inestables,
siempre a punto de caer.

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Como si estuvieras en la luna:
flotabas tan lento
que parecía domingo.

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Estabas dentro de un mapa con relieve,
podías ser el cielo,
pero elegiste ser la Cordillera.

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Manchas que forman tu imagen por azar.

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Tonos que dicen que hay equilibrio.

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