737 373 337 733 (combinaciones)

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Escribo para exorcisar,
como si el alivio
viniera después de escupir signos.

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Es un vaivén
entre la primera y la tercera persona,
como un querer sentir,
pero al mismo tiempo,
es un querer alejarse,
ser un personaje más,
una estatua híbrida,
un mimo inmutable.

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La poesía, dueña de mis pulsos,
dominó la tarde con letras.

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El poeta beta me contó
que los árboles, en invierno,
se visten de espantapájaros
para alejar a los murciélagos.

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Claro, no te enamorás de un zapato común,
te enamorás de unos tacos rojos,
que no sabés donde pisan
ni adonde van.

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Acá, la gente se pinta la cara
como si hubiese todos los días fiesta.
Una mentira de la apariencia,
una burla a las caras lavadas.
Se lustran la pelada
o se pintan los cachetes,
esperando que las miradas los acepten.

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En invierno tengo la cara blanca,
y la barba crecida parece,
desde lejos, sombra,
y desde cerca, mugre.

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