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La angustia de la escritura.

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Es todo mentira.
De la primera a la última palabra.
Hasta es mentira que es mentira.

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La hoja en blanco no me asusta.
Me espanta terminar un texto,
porque se convierte en pasado,
y mi presente de enunciación
dura sólo unos minutos.

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Existo durante unos minutos
y despúes, desaparezco.
Renazco en versos sin rima,
y me desarrollo sintagmáticamente.
Soy palabra, soy letra.

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¡Qué festín delicioso,
el encuentro de las palabras
con la poesía!

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Una tilde me rasca la cabeza,
y los dos puntos me aislan
de los punto y coma
que quieren darme pausa
para que calle.

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;:Ó:;

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