37 x 0 = 0
*
La angustia de la escritura.
*
Es todo mentira.
De la primera a la última palabra.
Hasta es mentira que es mentira.
*
La hoja en blanco no me asusta.
Me espanta terminar un texto,
porque se convierte en pasado,
y mi presente de enunciación
dura sólo unos minutos.
*
Existo durante unos minutos
y despúes, desaparezco.
Renazco en versos sin rima,
y me desarrollo sintagmáticamente.
Soy palabra, soy letra.
*
¡Qué festín delicioso,
el encuentro de las palabras
con la poesía!
*
Una tilde me rasca la cabeza,
y los dos puntos me aislan
de los punto y coma
que quieren darme pausa
para que calle.
*
;:Ó:;
*
La angustia de la escritura.
*
Es todo mentira.
De la primera a la última palabra.
Hasta es mentira que es mentira.
*
La hoja en blanco no me asusta.
Me espanta terminar un texto,
porque se convierte en pasado,
y mi presente de enunciación
dura sólo unos minutos.
*
Existo durante unos minutos
y despúes, desaparezco.
Renazco en versos sin rima,
y me desarrollo sintagmáticamente.
Soy palabra, soy letra.
*
¡Qué festín delicioso,
el encuentro de las palabras
con la poesía!
*
Una tilde me rasca la cabeza,
y los dos puntos me aislan
de los punto y coma
que quieren darme pausa
para que calle.
*
;:Ó:;
*
Etiquetas: pc
2 Comments:
Hermoso texto Martín, un verdadero festín.
las letras son las que persisten en el tiempo que se muere lento, observando...
Publicar un comentario
<< Home