Bufanda

Salgamos a caminar
bajo los copos de nieve
y extendamos las manos
para juntar mariposas blancas
en la punta de los dedos.

Guantes negros y bufandas largas,
campera hasta las rodillas,
y un beso
de narices frías.

Duele el frío
de una tarde de julio,
desde la ventana, un paseo irreal,
una ciudad fingiendo.

Saltemos alto
y capturemos copos
en las palmas
cerrándolas.

Formemos bolas de nieve
y un muñeco sin zanahoria,
ni sombrero, ni bufanda,
un muñeco de nieve pobre,
austero
como un invierno sin amor.