Demasiado

Reírnos de amor / en el balcón / comiendo frutillas.

Mundo

Dar la vuelta al mundo sobre nuestro eje.

Reír

Reír, en tus labios,
significa
estallar hacia los costados.

Tesoro

Como un rompecabezas
encajan nuestros cuerpos entrecruzados,
formando figuras superpuestas.
Con tus piernas dibujás sobre mí una X:
debajo nuestro hay un tesoro.

Milagro rojo

Creo en tu milagro rojo que no quema.

Guerra y paz

Cuando hacemos el amor
reproducimos la historia del mundo:
guerra y paz,
guerra y paz.

Palomas negras

Como dos palomas negras
nos asomamos al precipicio
para ver la profundidad plana
y burlar al vacío
con un abrazo perfumado.

Salir

No es una prisión
-
escapar
es simplemente decidir salir.

¿Qué conjuros deliciosos tramarás
en tu cueva de cristales diáfanos,
protegida tras el vidrio,
poderosa, impenetrable,
santa en tu delantal blanco,
haciendo rizos con tu pelo,
el dedo dibujando formas en el aire?

Cuyo

CIUDAD DE MENDOZA

Dos hamacas paraguayas colgando
de tres árboles que forman
una V corta:
la forma determina el sonido.

Una estrella que brilla tanto
que parece la luna:
el brillo
le da la importancia al objeto.
Lo oscuro no se ve.

La cerveza es el agua del maizal.

Olimos un jazmín bajo una parra.
El olor de la flor es fresco,
pero dulce, espeso, pero liviano.

¿Hace cuánto que no olés una flor?

Hay cuatro plastilinas, todos igualitos.
Plastilina y plastilina charlan.
Plastilina posa para que plastilina
le saque una foto de recuerdo.
Plastilina y plastilina hacen jueguito
y llegan hasta cien en dos minutos exactos.

Plastilina, plastilina, plastilina y plastilina
se retiran escalonadamente.

La mujer que se parece
a la ayudante mujer de Indiana Jones
es en realidad
una chica encargada de la limpieza.
El perrito blanco orejudo
que me ladra sin parar
al final es
un chorro de agua que sale del pasto.

Plastilina con un sombrero gris
fumando un pucho a la sombra de un paraíso.

Nosotros riendo y atrás el fin del mundo.


NIHUIL

En su cima, un cañón es una llanura,
un camino de tierra que flota.

Un pueblo encima del cañón
escapando en forma de espejo.

Acá la niñez dura menos.

Acá los niños no juegan.

Niños adultos manejando autos.
Niños adultos dirigiendo el pueblo.
Niños adultos preocupados.
Niños adultos envejeciendo.


MALARGUE

El fin del mundo es una ruta desierta.

Una montaña con forma de nube,
una nube con forma de montaña.

Deformidad: una central eléctrica en la montaña.

Al salir de la cueva
los olores me atacan
presentándose de a uno a la vez:
el romero dulce,
el mineral de las piedras
y esas flores amarillas
que concentran en un color
el aroma de las sierras.

El gran estilo siniestro

Drácula con tacones
llora a los pies del grito
que inició la combustión
azul de la carne prohibida.
Cuando muerde, no llora.

Antojo

Miraste mis manos blancas
para no ver
el antojo de morderte.

E.M.J.

De las penas
el ruido en la boca,
la maldición de un eco
entre los dientes.
Florece una caries de tripa,
mancha putrefacta de un amor.
Sangre; las encías carcomidas,
la boca hecha pasta de muerte.

Epifanía rota

LLoramos rojo de la noche,
el cuadro, epifanía rota.

Por no dibujar

Estuve dos semanas sin escribir,
ahora tengo marcas en la piel,
ruinas de carne que por no dibujar,
tallan en mí el horror del silencio.

Escándalo

Tu reino, que escándalo, mi reina.
Bufones y manteles en tu mesa,
dardos y cuchillos en tu lengua.

Todo lo que tenga que ver con el sol

Todo lo que tenga que ver con el sol,
canciones iluminadas que cantamos en ronda
alguna vez en la playa
vestidos a la moda con bermudas largas
bebiendo del pico cerveza tibia,
la espuma se debate ágil para desbordar
al temblor del mano en mano
y si no fuera por el sorbo resuelto
desbordaría mojando una pierna
o quién sabe, una mano que se choca con otra
mojadas para secarse y se tocan,
descubren la humedad
y quizás esta sea la forma
en la que nace un amor.

Soles bordados

Eclipse:
mi sombra tapando
un rincón de la cama
haciendo noche
de los soles bordados.

El lugar de veraneo más próximo a tu casa

Quiero sentirme liviano,
un cuerpo cayendo desde un décimosegundo piso,
con la velocidad de una pluma,
y al caer la espalda se recuesta
sobre las baldosas calientes
y no hay ningún cuerpo reventado,
ni tripas saltando al aire:
la figura final es un tipo
tomando sol en la vereda,
como si estuviera en la playa,
y con los minutos va llegando
más gente, que clava las sombrillas
en el medio de la calle,
en ese espacio vacío que se llena de brea
y permite que la estaca penetre.
Entonces, la avenida es un parador,
el lugar de veraneo más próximo a tu casa.

Quiero ser liviano,
una pelota pasando mitad de cancha,
que rebota del otro lado,
y vuelve a subir, y vuelve a subir,
hasta que choca con una cabeza
que la levanta un poco más
y después, con un pelotazo,
sale disparada hacia la tribuna,
rebota en un cartel y se va afuera
de la cancha, donde la patea
un pibe de doce años
apuntando al hueco de un tacho de basura,
y la emboca, con una precisión notable,
y grita gol, pero en la cancha ya no hay pelota,
y nadie se dio cuenta,
todos corren detrás de la idea de pelota,
y hacen pases profundos, tiran centros,
se empujan, cabecean, y gritan gol,
pero la pelota está dentro
de un tacho de basura,
afuera del estadio,
entre papeles sucios.
Hasta que llega el basurero,
la ve y la patea tan fuerte
que la devuelve al campo de juego
y cuando la pelota rebota en el pasto
nadie se da cuenta porque están jugando
con la idea de pelota
y cuando se detiene queda quieta
en un rincón del banco de suplentes,
libre y liviana como un olvido.

Ser liviano,
un panadero tomando envión con el viento
y multiplicándose en el aire
con el soplido de un deseo
que parece un beso,
o el movimiento que se hace
para enfriar la comida caliente
antes de meterla en la boca.
Pedazos de flor recorriendo la ciudad
con nombre de oficio,
y ritmo acelerado.
Si uno mira fijo puede ver
el ascenso en línea recta,
tanto que parece que el panadero
estuviera enganchado de un hilo invisible
-podría ser tanza para pesca-
y asciende microdinámicamente,
planeando recto para maximizar las fuerzas,
y alguien podría decir que es todo una mentira,
una impostura del sol,
o vaya uno a saber de quién.

Liviano,
un avioncito de papel
armado con la punta chata
para que no lastime,
pintado con los colores
de una bandera de un país
que no está en los mapas,
o sea, que no está en la idea de planeta,
pero quien puede negar su existencia,
si alguien le coloreó una bandera,
y le puso un nombre,
y hasta fabricó una flota
de aviones mansos,
no para defenderse con armas,
sino para tener un cielo más liviano,
lleno de figuras volando,
como si el evento físico más valioso
de ese país fuera, sostenerse en el aire
y no que todos los cuerpos caigan al suelo.

Ver hasta el ruido de tus pies bailando

Ver hasta el ruido de tus pies bailando.