23

Una a una las carpas se consumen
como si el valle quisiera
quedar a solas con el lago, recuperar
su intimidad perdida,

no hay secretos en la montaña
ni historias fantásticas:
las montañas son el secreto.

22

Visto desde el cielo
el camping es ahora un espectáculo
de fuegos artificiales, explosiones
que consumen la materia brillando,


lo que deseo es exactamente
igual
a lo que no tengo.

21

Nadie sale corriendo de las carpas
o las carpas están vacías y no hay nadie
que tenga que escapar
o escapar ya es imposible,


los días en que despierto negro,
me repliego sobre mí mismo
hasta desaparecer.

20

Ninguna bomba cae antes de que
la anterior haya quemado por completo
a la carpa atacada, la estrategia
es sembrar el pánico en el camping,


cuando tengo energía
proyecto cuatro mil futuros
convivo con vidas paralelas.

19

BOMBAS planeando en silbidos
seleccionan estratégicamente dónde caer
los daños pueden ser fatales
en este valle hay una GUERRA,


montado en un caballo blanco
la Cordillera tiene otra historia
que mirándola desde el lago.

18

Mil carpas bajo el CIELO en hilera
transforman a la zona de operaciones
en una FERIA de ropa usada
telas ajadas cubriendo miembros,


un camping superpoblado
no es una carpa,
más otra carpa, más otra carpa.

17

Las caras no transmiten emociones
son pedazos de PIEDRA durando
curtidas por el AIRE y el TIEMPO
la pulsión se ve en los cuerpos,


la mínima expresión de algo vivo
no es el movimiento
sino la capacidad para quedarse estático.

XVI

Los PIES en el agua son blancos
partes pálidas de un todo erguido
el PECHO hundido quita el aire
la CARA duele del frío,


bajo el agua no existe el silencio
los sonidos rebotan y hacen eco
no hay movimientos mudos.

(intervalo)

La pesca de tararira (Hoplias malabaricus)
no es un deporte
es una lucha de egos a traves de un palo.
Pez robusto, de cuerpo cilíndrico
y boca grande armada
de una poderosa dentadura
lo cual significa
tomar las debidas precauciones
a la hora de sacar el anzuelo de su boca.
Voraz y combativa la taratira (Hoplias malabaricus)
no se rinde ante el primer anzuelo,
en su historial cuenta siempre
con más victorias que derrotas sobre anzuelos.
La tararira de río, a diferencia
de la de ámbitos cerrados
no tiene sus ojos saltones, su color
es de un verde grisáceo,
con su vientre más claro y de color
más bien dorado, suele mimetizarse
en el medio que se mueve
a fin de facilitar la caza de sus presas,
y en el invierno
se aletarga metiéndose dentro del fango.
Lo usual para esta pesca es una caña
de 1,80 mts a 2,20 mts
con reel cargado con tanza del 0,30
e indefectiblemente el uso de leader
de acero para evitar
los cortes de su dentadura.

La tararira (Hoplias malabaricus)
no se pesca, se caza.

XV

Cualquier DIÁLOGO en el valle
está fuera de contexto
solo se entienden las frases cortas
esas que buscan explicar sensaciones,


si me concentrara y pudiera pensar
además de ser un milagro
sería una catástrofe: mis ideas arrasan.

XIV

Del otro lado hay un valle
y otro lago que parece un VOLCÁN lleno
a punto de reventar
como explota de repente la noche,


al cerrar los ojos entiendo
lo que pasa en la yema de mis dedos
es la punta del viento tocándome.

(intervalo)

Iza el cielo desde un piolín fino
tanza para pesca de tararira,
hay pique en la punta, se hunde la boya
y empieza el tironeo hasta que el pez
se rinde o la tanza se quiebra, la fuerza
de un pez luchando por su vida
es igual a
la fuerza de un hombre
queriendo irse de sí mismo
un tironeo múltiple, focos tirantes
de todas partes queriendo ganar metros,
se estira el cuerpo, plastilina amasada
por niños de jardín de infantes
creando formas con los dedos,
la idea de crear a imagen y semejanza
es del hombre y no de Dios,
el hombre crea a Dios, se imagina
a sí mismo como el superhombre,
Jesús hippie rock star punteando una Fender
negra con estrellas doradas en la panza,
sotana blanca, barba crecida,
y si transportaran a John Lennon
a la época de Jesús y lo reemplarazan,
nadie se daría cuenta
de que un Beatle es un beato;

el contorno es la identidad de la forma.

XIII

El estruendo de una roca que cae
por la ladera de la montaña
hace el mismo RUIDO que un fruto
que cae al lago, haciendo patito,


porque no soy un árbol quiero moverme
ocultarme en un cuadro próximo
y pintarme del mismo color.

XII

No voy a dejar de coleccionar atardeceres
por más de que tenga miles
pegados en las PAREDES de la carpa
tela decorada para desvanecerse,


si tuviera una máscara
sería redundante usarla
en este valle todos nos escondemos.

XI

Cuando se escucha un sonido extraño
el silencio se calla
los sentidos se alinean para encontrar
lo que la inercia no pudo absorver,


lo imposible es entender
que lo que permanece no es tedioso
un lugar tiene que repetirse a sí mismo.

X

Desde arriba de la montaña
las carpas son puntos de colores
si uniera los puntos con líneas
se formarían figuras geométricas,


no es verdad que un racimo de uvas
sea una ramita con frutas colgando
un racimo es un cuerpo.

IX

La noche no es ningún recreo
los objetos coloreados de gris
son más complejos y no alcanza
mirar sin hacer foco,


cuando me despierto exaltado
y no sé qué hora es
tampoco sé cuál es mi cuerpo.

VIII

La siesta bajo el techo de la carpa
es igual a dormir en el palier de un edificio
esconderse del calor, evitar
prenderse fuego como un caracol con sal,


si mi cuerpo fuera más rápido
podría desafiar a mi sombra
dejarla atrás para siempre.

VII

Mi cara en el lago es el escudo
de una bandera flameando en un mástil
un pez se me mete en la boca
nada hasta que desaparece entre las piedras,


si la noche fuera más liviana
podría dormir algunas horas
para descansar de mí.

VI

Es difícil materializar la energía
pero acá se ve: son esas nubes que esconden
el pico nevado de la montaña
esa espesura cremosa que anula,


el espanto es el grito
que nadie escucha
balbucear como en una pesadilla.