domingo, julio 29, 2007

Pared

Pongo distancia:

un objeto en la mano
ahuyenta la palabra,
borra los diálogos,
imita la soledad,
construye en la mitad

una pared que divide

lo que encontré
para no buscar
reemplaza
toda una tarde
de desengaños.

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Pessoa, Libro del desasosiego (fragmentos)

Soy capaz, a solas conmigo, de idear incontables dichos ingeniosos, respuestas rápidas a lo que nadie dijo, fulguraciones de una sociabilidad inteligente entablada con nadie; pero toda esa capacidad se me desvanece si estoy ante otro físicamente existente, pierdo la inteligencia, la fluidez para decir, y, al rato, lo único que siento es sueño.

-

Pero me parece que, para mí, o para quienes sienten como yo, lo artificial paso a ser lo natural, y lo natural extraño. No lo digo bien: lo artificial no paso a ser lo natural; lo natural paso a ser diferente.

-

Y hoy, pensando en lo que ha sido mi vida, me siento como un bicho al que metieron vivo en un cesto que alguien sostiene en su antebrazo, entre dos estaciones suburbanas.

-

Todo lo que duerme es niño nuevamente.

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Infinito - conciencia

Extracto de "El problema que se presenta es que...", Para terminar con el juicio de Dios, Antonin Artaud. Buenos Aires: NEED, 1998.


¿Y el infinito, qué es?


No lo sabemos con exactitud.

Es una palabra
que nos sirve
para señalar
la apertura
de nuestra conciencia
a la posibilidad
desmedida
interminable y desmedida.

¿Y la conciencia, qué es?

No lo sabemos con seguridad.

Es la nada.

Una nada
que nos sirve
para señalar
cuando ignoramos algo,
no sabemos
relacionado a qué
y entonces
pronunciamos la palabra
conciencia
respecto de la conciencia
pero hay muchas otras facetas.

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sábado, julio 28, 2007

Artefacto

A mí me gusta

que la poesía

se cierre

sobre sí

misma.

Así.

A

R

T

E

F

A

C

T

O

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De como la luz rebota...



De como la luz rebota
en una mandarina
y se le ven los poros
de la cáscara y no puedo
escribir nada sobre eso.
Entonces la parto al medio
y el perfume dulce y ácido
en la nariz entra recto,
me llega a los ojos
y me pica el paladar,
todo esto sin morderla.
La carne de la fruta
es fibrosa, músculos
que mastico y parece
salmón rosado, salmón
anaranjado que brilla
como un culo en verano,
el aceite para el bronceado
y me pierdo en ese culo,
en la bikini que se mete
hasta el borde,
lo miro en círculos,
lo redondeo con la cabeza,
con un movimiento lento,
que lo dibuja en el aire
y casi que siento el gusto,
la textura, la tensión
de la carne, de la pulpa,
me refriego la cara
y quedo lubricado por el aceite,
pegajoso por la mandarina,
y con gusto a salmón.

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miércoles, julio 25, 2007















Si te digo cielo, imaginate un cielo.

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martes, julio 24, 2007

Al pie del ruido

Descalzo
voy pateando
bolsas que se pegan
al pie del ruido
hasta que se rompen.
Yo no quiero un ramo.

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Universo y duele

Váyanse todas juntas
de la mano, del dedo
de donde quieran
pero por favor
cierren la puerta rápido
y escriban con las uñas
sobre la madera:
"Detrás de la puerta
está el universo y duele".

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Hasta el amor de ruinas

Hasta el amor de ruinas
tus besos de estación,
colección de muecas
húmedas de baba
para besarte naranja
y ser fruta mordida.

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Oración perfecta

Un carnaval la bendición
de tu voz en mis palabras,
la oración perfecta
para repetir y adorar
hasta que llegue un Dios.

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¡Nace un japonés!

¡Nace un japonés!
gritabas al mismo tiempo
de mi estornudo,
y después decías algo
sobre la teoría del caos
o del efecto mariposa.
Yo pensaba
¡Nace un japonés!
cada vez que te tocaba.

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Curva hundida

Puedo ver el tiempo:
está todo en una arruga
que nace en mis ojos
y baja en una curva
h
u
n
d
i
d
a.

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Sombras todo el día

Sombras todo el día,
decías.
Sombras todo el día,
acá no hay sol.
Sombras todo el día,
decías.
Sombras todo el día,
carozos de la mañana.
Sombras todo el día,
decías.
Sombras todo el día,
cuerpos bordeados.
Sombras todo el día,
decías.
Sombras todo el día,
las paredes.
Sombras todo el día,
decías.
Sombras todo el día,
el hilo de luz.
Sombras todo el día,
decías.
Sombras todo el día,
polvo flotando.
Sombras todo el día,
decías.
Sombras todo el día,
gris de las cosas.
Sombras todo el día,
decías.
Sombras todo el día,
grieta de la tarde.
Sombras todo el día,
decías.
Sombras todo el día,
espacios lentos.
Sombras todo el día,
decías.
Sombras todo el día,
ojo de la noche.
Sombras todo el día,
decías.
Sombras en tu ausencia,
decías.
Sombras todo el día,
decías.
Sombras todo el día,
decías.
Sombras todo el día,
decías.

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sábado, julio 21, 2007

Talones para arriba - F. Bochatón - Tic tac

Bajo el sol
puedes sacudir tu vida.
Desde el mar
puedes alcanzar nadando.
Hoy corrés,
mañana perdés el tiempo.
¿Donde vas?
No tenés la dirección.
Sostenés
y no podés seguir en pie.
Tu mundo está
al borde del abismo.
Bajo el sol
puedes sacudir tu vida.
Desde el mar
puedes alcanzar nadando.

Cuelgan los talones
tirando para adelante.
Cuelgan los zapatos
viajo sentado adelante.
Cuelgan los talones
tirando para adelante.
Cuelgan los zapatos
viajo sentado adelante.

Es tu fe.
Cuelga desde el edificio.
Hoy no estás,
mañana no te encuentro más.
Claridad,
filo de los pensamientos.
Apretás
la celda del cuervo negro.
Dirigís
una mirada al cielo
y encontras.
Todo tu viaje es eterno.
Es tu fe,
cuelga desde el edificio.
Hoy no estas,
mañana no te encuentro más.

Cuelgan los talones
tirando para adelante.
Cuelgan los zapatos
viajo sentado adelante.
Cuelgan los talones
tirando para adelante.
Cuelgan los zapatos
viajo sentado adelante.

Cuelgan los talones
tirando para adelante.
Cuelgan los zapatos
viajo sentado adelante.
Cuelgan los talones
tirando para adelante.
Cuelgan los zapatos
viajo sentado adelante.

Cuelgan los talones
tirando para adelante.
Cuelgan los zapatos
viajo sentado adelante.
Cuelgan los talones
tirando para adelante.
Cuelgan los zapatos
viajo sentado adelante.

-Es tu fe-
Y no podés seguir en pie.
-Es tu fe-
No podés seguir en pie.
-Es tu fe-
Y no podés seguir en pie.
-Es tu fe-
No podés seguir en pie.

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Balvanera - F. Bochatón - Tic tac



Esta es la luz de náufrago,
se inundó con nuestro sol.
Háblame de los demás,
por las noches brilla el sol
y arde por todos los lados
como antes.
Y esta vez yo voy a ir
porque el cielo así está
alcanzando el cuerpo que
quiero conocer.
Dime hasta cuándo seguirás marchando
para acompañarte mientras tanto.
Tu figura crea nuevas primaveras
a la luz del centro por la vereda,
sobre el techo suenan sus candelas.
Quiero tanto espacio,
quiero tanto espacio
hasta ver el cielo en tu jardín
detrás de nuestros ojos.
Hasta cuándo,
tu figura crea nuevas primaveras
a la luz del centro de Balvanera.
Y esta vez yo voy a ir
porque el cielo así está
alcanzando el cuerpo que
quiero conocer.
Dime hasta cuándo seguirás marchando
para acompañarte mientras tanto.
Tu figura crea nuevas primaveras
a la luz del centro por la vereda,
sobre el techo suenan sus candelas.
Quiero tanto espacio,
quiero tanto espacio
hasta ver el cielo en tu jardín
adentro en nuestros ojos.
Hasta cuándo,
hasta cuándo seguirás marchando,
hasta cuándo seguirás marchando.

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Se irá con vos - F. Bochatón - Tic tac



Se irá con vos
lo que inventamos
en nuestro cuarto.
Rayo de sol
de otoño frío
de tu partida.
Voy a empezar
a colorear todos mis días
junto a los extraños
momentos de mi vida
y le doy un nombre
a cada despedida.
Dicen en la radio
de una semana muy divertida,
suena una canción
y no me gusta su armonía.
Mientras yo me quedo dormido
enfrente de nuestra foto
junto a los extraños
momentos de mi vida
y le doy un nombre
a cada despedida.
Será que la mejor
manera de vivir
no está ahora en mi cuarto
tampoco está con vos,
estará por venir.
Tampoco fue el pasado
que estará por venir.

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jueves, julio 19, 2007

Invisibles

El reloj en el fondo blanco
muestra las once negras:
uno, dos, tres, cuatro, cinco, y seis,
siete, ocho, nueve, diez, y once;
tonalidad que marca un cuándo;
los pasos dibujan una forma,
una historia y otro paso;
los gorros de lana, las polleras escolares,
las camperas con capucha;
los pasos chuecos, los pasos lentos,
los pasos circulares y los pasos indecisos;
los guantes mágicos, los pantalones de jean,
los zapatos de gamuza;
las vías, los trenes, las bolsas,
las barreras quebradas;
árboles al costado, baldosas sueltas,
paredones grises, florerías verdes;
pelos rojos, pelo corto, pelo atado,
pelado en la corona;
un gallo muerto, las plumas pisadas,
verde de las moscas, las patas tiesas;
una esquina llena de flores;
un cartel con un perro lamiendo a su dueño;
una chica con una bolsa roja;
un espejo circular adentro de un espejo
rectangular con la cara de un colectivero;
un colectivo lleno de cabezas;
un auto negro, otro gris
y otro invisible porque no lo veo;
debe estar llena la calle de cosas invisibles;
una plaza con vigas rosadas sosteniendo el aire;
una esquina que es muchas esquinas
y por eso no es esquina;
gente que camina, gente que habla,
que se saluda, que se besa,
que aterriza, que ladra,
que compra naranjas en la verdulería
y el verdulero le guiña el ojo
porque están de oferta y son riquísimas,
especiales para jugo, fruta de estación,
dulce pero agrio, dulce pero agrio,
como esas caricias con las uñas,
que son suaves pero raspan,
uñas femeninas, color piel, color piel,
como lo que queda de esta tarde.

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Nocturno

Despertarse en la madrugada
y ver por la ventana
las luces apagadas en las casas
es una forma de espiar
esos mundos privados.

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Cielo















Dibujé una tarde un cielo.

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martes, julio 17, 2007

Pura forma

Por suerte, cada vez que no sé
cómo decir algo
en lo que estoy pensando,
o que lo que pienso
es irrepresentable,
o que la representación
o la imagen no están a mi alcance,
o que las palabras
o la imaginería colectiva
no son suficientes,
puedo escribir una poesía,
que de ninguna forma
llega a dibujar esa imagen,
ni a representar con claridad.
Lo que muestra una poesía
es exactamente
toda esa cadena de pensamientos,
que también son irrepresentables.

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Perdiendo caballos

Vamos perdiendo caballos
por el camino, se los tragan
los pozos-trampa. Caen de espalda,
un estruendo hueco, la caída.
Cada vez somos menos,
un establo a lo lejos vacío,
cubículos olvidados,
nuestros nombres pintados
en carteles de colores,
letras grandes inconfundibles
que casi ya no se ven.
La historia se escribe
todos los días para enumerar
en una lista infatigable
los caballos perdidos.

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sábado, julio 14, 2007

Pasa un Santo

I

Usas tantos nombres
en una sola noche
que pareciera
que los reparten gratis
o que vienen de regalo
en los paquetes de figuritas.

II

Pasa un Santo, gritan dos.
No quedan registros.

III

Sal en la cama, lo único
que no estaba en su lugar.

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Yéndome

En puntas de pie,
como si estuviera por irme.

-

Me estoy por ir.

-

Con cara de no me quiero despedir.

-

Con ganas de irme
pero para volver pronto,
o incluso yéndome y volviendo
al mismo tiempo.

-

Al final no me fui.

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MPM en vivo - Agujas

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nieva y un loco

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Te nieva encima pero tu círculo
de luz sigue siendo perfecto.
Tu secreto es ser siempre el mismo
sin repetirte.

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MPM - en vivo - 18/07

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jueves, julio 12, 2007

Palomas

Yo no puedo
medir el tiempo
ni sentir las horas
en el cuerpo.
Todo
pasa detrás de mí
como palomas que escapan
apedreadas.

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Noche exponencial

Mi noche
es una sucesión de noches,
mil noches juntas,
dos mil silencios
y cuatro mil soledades.

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martes, julio 10, 2007

Pánico

Pánico en la ventana,
sirenas anuncian criminales,
gritos, violaciones.

Hamacas vacías,
el fin de los juegos,
niños en cautiverío,
celda de un cuarto.

La melancolía
de repetirse en las paredes,
y rebotar en los espejos.

Ser cuerpo y cemento
revoque y zócalo,
cerradura para afuera.

Pánico en la ventana,
los escombros de una tarde
se apilan en la puerta
para no dejarme salir.

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Campo

Campo
los kilómetros de soledad
de tu figura
se callan cuando
parto
al centro de tu herida
irremediable.

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Ausencia plástica

Lo ocupás de a poco,
te inflás como un globo
hasta reventar.

Explotás sin sonido
pero se siente al tacto
tu ausencia plástica.

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lunes, julio 09, 2007

Bufanda

Salgamos a caminar
bajo los copos de nieve
y extendamos las manos
para juntar mariposas blancas
en la punta de los dedos.

Guantes negros y bufandas largas,
campera hasta las rodillas,
y un beso
de narices frías.

Duele el frío
de una tarde de julio,
desde la ventana, un paseo irreal,
una ciudad fingiendo.

Saltemos alto
y capturemos copos
en las palmas
cerrándolas.

Formemos bolas de nieve
y un muñeco sin zanahoria,
ni sombrero, ni bufanda,
un muñeco de nieve pobre,
austero
como un invierno sin amor.

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A. Pizarnik - Los trabajos y las noches (1965)

LOS TRABAJOS Y LAS NOCHES

para reconocer en la sed mi emblema
para significar el único sueño
para no sustentarme nunca de nuevo en el amor
he sido toda ofrenda
un puro errar
de loba en el bosque
en la noche de los cuerpos
para decir la palabra inocente

ANILLOS DE CENIZA

Son mis voces cantando
para que no canten ellos,
los amordazados grismente en el alba,
los vestidos de pájaro desolado en la lluvia.
Hay, en la espera,
un rumor a lila rompiéndose.
Y hay, cuando viene el día,
una partición del sol en pequeños soles negros.
Y cuando es la noche, siempre,
una tribu de palabras mutiladas
busca asilo en mi garganta,
para que no canten ellos,
los funestos, los dueños del silencio.

LA VERDAD DE ESTA VIEJA PARED

que es frío es verde que también se mueve
llama jadea grazna es halo es hielo
hilos vibran tiemblan
hilos
es verde estoy muriendo
es muro es mero muro es mudo mira muere

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Girondo - Persuasión de los días (1942)

ES LA BABA

Es la baba.
Su baba.
La efervescente baba.
La baba hedionda,
cáustica;
la negra baba rancia
que babea esta especie babosa de alimañas
por sus rumiantes labios carcomidos,
por sus pupilas de ostra putrefacta,
por sus turbias vejigas empedradas de cálculos,
por sus viejos ombligos de regatón gastado,
por sus jorobas llenas de intereses compuestos,
de acciones usurarias;
la pestilente baba,
la baba doctorada,
que avergüenza la felpa de las bancas con dieta
y otras muelles poltronas no menos escupidas.
La baba tartamuda,
adhesiva,
viscosa,
que impregna las paredes tapizadas de corcho
y contempla el desastre a través del bolsillo.
La baba disolvente.
La agria baba oxidada.
La baba.
¡Sí! Es su baba...
lo que herrumbra las horas,
lo que pervierte el aire,
el papel,
los metales;
lo que infecta el cansancio,
los ojos,
la inocencia,
con sus vermes de asco,
con sus virus de hastío,
de idiotez,
de ceguera,
de mezquindad,
de muerte.

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Girondo - Espantapájaros (al alcance de todos) - 1932

8

Yo no tengo una personalidad; yo soy un cocktail, un conglomerado, una manifestación de personalidades.
En mí, la personalidad es una especie de furunculosis anímica en estado crónico de erupción; no pasa media hora sin que me nazca una nueva personalidad.
Desde que estoy conmigo mismo, es tal la aglomeración de las que me rodean, que mi casa parece el consultorio de una quiromántica de moda. Hay personalidades en todas partes: en el vestíbulo, en el corredor, en la cocina, hasta en el W. C.
¡Imposible lograr un momento de tregua, de descanso!
¡Imposible saber cuál es la verdadera!
Aunque me veo forzado a convivir en la promiscuidad más absoluta con todas ellas, no me convenzo de que me pertenezcan.
¿Qué clase de contacto pueden tener conmigo —me pregunto— todas estas personalidades inconfesables, que harían ruborizar a un carnicero? ¿Habré de permitir que se me identifique, por ejemplo, con este pederasta marchito que no tuvo ni el coraje de realizarse, o con este cretinoide cuya sonrisa es capaz de congelar una locomotora?
El hecho de que se hospeden en mi cuerpo es suficiente, sin embargo, para enfermarse de indignación. Ya que no puedo ignorar su existencia, quisiera obligarlas a que se oculten en los repliegues más profundos de mi cerebro. Pero son de una petulancia... de un egoísmo... de una falta de tacto...
Hasta las personalidades más insignificantes se dan unos aires de trasatlántico. Todas, sin ninguna clase de excepción, se consideran con derecho a manifestar un desprecio olímpico por las otras, y naturalmente, hay peleas, conflictos de toda especie, discusiones que no terminan nunca. En vez de contemporizar, ya que tienen que vivir juntas, ¡pues no señor!, cada una pretende imponer su voluntad, sin tomar en cuenta las opiniones y los gustos de las demás. Si alguna tiene una ocurrencia, que me hace reír a carcajadas, en el acto sale cualquier otra, proponiéndome un paseíto al cementerio. Ni bien aquélla desea que me acueste con todas las mujeres de la ciudad, ésta se empeña en demostrarme las ventajas de la abstinencia, y mientras una abusa de la noche y no me deja dormir hasta la madrugada, la otra me despierta con el amanecer y exige que me levante junto con las gallinas.
Mi vida resulta así una preñez de posibilidades que no se realizan nunca, una explosión de fuerzas encontradas que se entrechocan y se destruyen mutuamente. El hecho de tomar la menor determinación me cuesta un tal cúmulo de dificultades, antes de cometer el acto más insignificante necesito poner tantas personalidades de acuerdo, que prefiero renunciar a cualquier cosa y esperar que se extenúen discutiendo lo que han de hacer con mi persona, para tener, al menos, la satisfacción de mandarlas a todas juntas a la mierda.

13

Hay días en que yo no soy más que una patada, únicamente una patada. ¿Pasa una motocicleta? ¡Gol!... en la ventana de un quinto piso. ¿Se detiene una calva?... Allá va por el aire hasta ensartarse en algún pararrayos. ¿Un automóvil frena al llegar a una esquina? Instalado de una
sola patada en alguna buhardilla. ¡Al traste con los frascos de las farmacias, con los artefactos de luz eléctrica, con los números de las puertas de calle!.
Cuando comienzo a dar patadas, es inútil que quiera contenerme. Necesito derrumbar las cornisas, los mingitorios, los tranvías. Necesito entrar —¡a patadas!— en los escaparates y sacar —¡a patadas!— todos los maniquíes a la calle. No logro tranquilizarme, estar contento, hasta que, no destruyo las obras de salubridad, los edificios públicos. Nada me satisface tanto como hacer estallar, de una patada, los gasómetros y los arcos voltaicos. Preferiría morir antes que renunciar a que los faroles describan una trayectoria de cohete y caigan, patas arriba, entre los brazos de los árboles.
A patadas con el cuerpo de bomberos, con las flores artificiales, con el bicarbonato. A patadas con los depósitos de agua, con las mujeres preñadas, con los tubos de ensayo. Familias disueltas de una sola patada; cooperativas de consumo, fábricas de calzado; gente que no ha podido asegurarse, que ni siquiera tuvo tiempo de cambiarle el agua a las aceitunas... a los pececillos de color...


21

Que los ruidos te perforen los dientes, como una lima de dentista, y la memoria se te llene de herrumbre, de olores descompuestos y de palabras rotas.
Que te crezca, en cada uno de los poros, una pata de araña; que sólo puedas alimentarte de barajas usadas y que el sueño te reduzca, como una aplanadora, al espesor de tu retrato.
Que al salir a la calle, hasta los faroles te corran a patadas; que un fanatismo irresistible te obligue a prosternarte ante los tachos de basura y que todos los habitantes de la ciudad te confundan con un meadero.
Que cuando quieras decir: “Mi amor”, digas: “Pescado frito”; que tus manos intenten estrangularte a cada rato, y que en vez de tirar el cigarrillo, seas tú el que te arrojes en las salivaderas.
Que tu mujer te engañe hasta con los buzones; que al acostarse junto a ti, se metamorfosee en sanguijuela, y que después de parir un cuervo, alumbre una llave inglesa.
Que tu familia se divierta en deformarte el esqueleto, para que los espejos, al mirarte, se suiciden de repugnancia; que tu único entretenimiento consista en instalarte en la sala de espera de los dentistas, disfrazado de cocodrilo, y que te enamores, tan locamente, de una caja de hierro, que no puedas dejar, ni un solo instante, de lamerle la cerradura.

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domingo, julio 08, 2007

Laboratorio



Al crudo gesto de mi cara
en una escena patética
se distribuye la idiotez
en partes iguales.
En las cabezas todas
sales de no sé qué
condicionan el pensamiento,
estiran la noche
hasta una mañana
de otro día.
Laboratorio,
todos bichos en jaula
mueven sus patitas
para escapar
pero los pasos van arriba de los otros
arriba de los otros,
y no avanzan,
el choque con la reja
la jaula inmensa
un infinito tan pequeño,
de la fuga ni rastros.
Serán por siempre
todos bichos en jaula
moviendo sus patitas,
ya no para escapar,
sino para hacer pasar el tiempo,
pasar el tiempo,
bichos, patitas,
en una jaula moviéndose.

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sábado, julio 07, 2007

Metáforas-carne

Gira Girondo,
amanece Alejandra
en nuestra poesía,
y es cierto
que hablan a través
de nosotros,
poetas que repetimos
-en serie-
sus lerdos quejidos
que tardaron
años en madurar,
y sus palabras transmigradas:
palabras-corso,
versos-vomito,
rimas-gemido,
metáforas-carne,
estrofas-fluido.

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7 del 7 del 7














Dice el calendario
que hoy cumplo 26 años.
Que desfachatez,
decirme todo eso
con dos números,
realmente.

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viernes, julio 06, 2007

El agua de mi risa

Algo me arrastra hacia el mar,
¿será el perfume, serán las horas?
Algo me lleva y me confunde,
me aturde hasta descansar.
Reposo de mis batallas
más allá de las palabras.
Se abre una noche y sale
agua del vacío que deja.
Salada, dulce, pura, podrida,
marrón, verdosa, cristalina;
flores, mugre, cuerpos,
todas las aguas juntas:
el agua de mi risa.

El agua de mi risa
no moja ni salpica,
un espacio húmedo
para hundirme y sentir el vértigo
de no hacer pie,
de pisar tiempo-barro,
de ser espacio-silencio.

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jueves, julio 05, 2007

Todas las putas van al río



Todas las putas van al río
olvidadas, deshechas,
bolsas de miembros podridos,
hedor de carne muerta.
Un taco rojo flotando
como si el erotismo
fuera tan liviano
como el peso de un billete.
La peluca arriba de una botella,
el hueco que deja una cabeza
cubierto por alcohol que se evapora,
fluidos viscosos que imitan a un parto.
Una minifalda más allá
nada como si tuviera piernas,
un agujero en la mitad,
un cigarrillo apagado en la tela.
Las putas van al río
pero sus cuerpos no se ven,
porque las putas no existen,
son lo que llevan puesto.
Lo que sobra flota.

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miércoles, julio 04, 2007

Series




















Series, la cuarta recopilación poética de Martín Herrera, nace de un axioma totalizador, de un concepto que viene a poner orden al caos: las cosas tienden a agruparse en series. Cada poema (cada serie poética, en realidad) está invadido por asteriscos que separan los versos, y que le dan una entidad -un espacio- a cada subdivisión.

Es en ese coqueteo entre la pertenencia y la búsqueda de una identidad propia, que las series se van acomodando como piezas de un rompecabezas. La fuerza de los breves versos irrumpe en la lectura de los versos anteriores, y redefinen el sentido, lo expanden, y al mismo tiempo, lo limitan, lo bordean. Dirigen la lectura. Proponen lecturas. Organizan lecturas.

¿El huevo o la gallina? Uno puede preguntarse en cada serie, si la idea original era juntarlos en serie, o si los versos fueron acomodándose solos. Es que los asteriscos tienen la doble función de separar, y al mismo tiempo unir: dividir para mostrar todo junto, pero con la marca del divorcio.

Series no esconde las cicatrices, hace uso de ellas, porque reconoce que son parte del todo. Porque las cosas tienden a agruparse en series.

LINK DE DESCARGA


Otras recopilaciones (para descargar):

Los días al sol sin medallas (poemas escritos entre julio y noviembre de 2006)

Las manos gastadas (poemas escritos entre febrero de 2005 y junio de 2006)

Aquel mundo irreal (poemas escritos entre 1999 y 2004)

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Amor rabia

Una siesta de risa, carbón
en la cara los poros
tapados de negro, un brillo
azul que rebota en los árboles.
De tu risa llegó a las nubes,
trepando por los dientes
y volvió al mar, espuma
de tu boca llena de amor,
baba de un amor rabia.

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Rayo de no ser



Persiste un rayo en el cielo,
energía eléctrica disparada,
huella en señal luminosa.
El espasmo de la naturaleza,
el susto medido de un segundo
en el que el tiempo se detiene
para ser rayo, rayo de no ser;
rayo de nostalgia, rayo de rayadura;
rayo de lagunas espejadas;
rayos paralelos dibujando
paralelogramos, rayos vectoriales;
rayos azul metalizados;
rayos y centellas;
rayos la penumbra fotografiada.
Rayos la penumbra fotografiada:
escupe un flash el cielo.

Rayo en el medio de una montaña
en un país de europa del este,
una cabaña, un frío, un campesino,
una petaca, una sopa, una mujer peluda,
un pedazo de cielo europeo,
un gallo que picotea sin manos,
un perro que ladra nieve
arriba de una estufa a kerosene;
rayo arriba de calles que no conozco;
rayo en una calle angosta y oscura,
tachos de basura llenos de basura, claro,
que van a tener los tachos de basura;
rayos la penumbra fotografiada.
Rayos la penumbra fotografiada:
escupe un flash el cielo.

Rayos rosados con perfumes;
rayos en una película de terror;
un rayo que se escucha en la radio
por la interferencia;
un rayo de poesía,
palabras iluminadas por un segundo del tiempo,
por un descuido del tiempo y una risa;
rayos vegetales, las líneas verdes
parecen rayos mal sombreados;
rayos caníbales arrastran locura;
rayo a la mañana temprano desenfoca;
rayo que me parta un;
rayos la penumbra fotografiada.
Rayos la penumbra fotografiada:
escupe un flash el cielo.

Rayos canciones mudas;
rayos las rayas transformistas;
rayo un quiebre en el tiempo;
pararrayos profilaxia para rayos;
rayos la axila mal lavada;
rayos a rayas una cebra,
una camisa, un pantalón,
una cortina, un mantel,
un pañuelo, un gato;
rayos la penumbra fotografiada.
Rayos la penumbra fotografiada:
escupe un flash el cielo.

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Manos a tiempo



Las manos que veo a tiempo
pecho arriba desde el fondo
empujado hacia el centro
de la tierra una succión
que acaricia hasta tragarme.
El blando llamado atroz,
energía reposa húmeda
para electrocutar.

Las manos que veo a tiempo
ensayan un mimo torpe
que parece un cielo
desde ahí abajo.

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