Mi pequeña muerte - 2/11 - 24hs - Niceto

Por no dibujar

Estuve dos semanas sin escribir,
ahora tengo marcas en la piel,
ruinas de carne que por no dibujar,
tallan en mí el horror del silencio.

Escándalo

Tu reino, que escándalo, mi reina.
Bufones y manteles en tu mesa,
dardos y cuchillos en tu lengua.

elcuerponomeperteneceesdelpaisajeesdelagente.

yonopuedomedireltiemponisentirlashorasenelcuerpotodopasadetrasdemicomopalomasqueescapanapedreadas.

lenta lerda lepra

la lerda lepra del llanto,
la lenta lerda lepra del llanto,
la famosa lenta lerda lepra del llanto,
la olvidada famosa lenta lerda lepra del llanto,
la recordada olvidada famosa lenta lerda lepra del llanto.

Freaks (In honorem)

Están esos temas que están en discos increíbles y que nadie los recuerda y que nunca los tocaron en vivo y uno se siente cómplice de la belleza íntima de ese tema. Así funcionan también los secretos.

Canciones

Freaks - El salmón - Scornik / Calamaro

Frankenstein, Drácula, el hombre lobo
queridos monstruos de la infancia
que ignorancia ignorar rebundancia, fatal.
El espejo me explicó
el monstruo verdadero soy yo,
el monstruo verdadero soy yo.
Rita Hayworth, Greta, Jane Birkin, Gainsbourg la tuvo!
ningún boludo, ningún boludo
que pecado capital
si digo distrito federal
si no puedo envidiar odiar, qué me va a pasar.
¿Qué me va a pasar?
Hace 500 años viniste con las carabelas
a la primera y segunda fundación
comiste del mismo plato que Mendoza, Garay y Pinzón
ya también son de el juez Garzón.
Nací en cualquier signo sin diez mandamientos
que audaz atrevimiento
que audaz atrevimiento
Otra vez digo la verdad cuando miento.
Otra vez digo la verdad cuando miento.
Otra vez digo la verdad cuando miento.
Vendeme, alquilame, regalame.
Vendeme, alquilame, regalame
un poco de tu amor,
de lo demás todo está muy de moda
tomársela toda.
Lo dijo un juglar que no hablaba en joda.
Lo dijo un juglar que no hablaba en joda.
Bacalaó en guerra.
Bacalaó en guerra.
Sirenas de la policía, pasamontañas,
pestañas quemadas
Y un clavo saca otro clavo,
cuatro clavos forman una cruz,
y todo a media luz, a media luz los dos
el hijo del esclavo trajo su propio clavo
para crucificarse al lado mío.
Para crucificarse al lado mío.
Para crucificarse al lado mío.
Para ver la luz al tercer día,
para ver la luz
cerca de la cruz
el ladrón lo sabía
el ladrón lo sabía por zorro y por viejo ladrón.
Y todo a media luz, a media luz los dos
y todo a media luz, a media luz los dos,
Y todo a media luz.
Mi cruz, mi cruz, welcome to mi cruz.
Mi cruz, mi cruz, welcome to mi cruz.
Mi cruz, mi cruz, welcome to mi cruz.
Mi cruz, mi cruz, welcome to mi cruz.
Tengo dudas sobre la cordura,
la locura me da miedo,
¿No será un invento de los de en medio?
Será algún mediocre que se confesó en invierno
Será una intimidad,
será universal
¡Crucify me!

Canciones

Pálido reflejo - Andrés Calamaro - El salmón

Que día más triste que tengo
todo me hace sentir así hoy
si hasta el cielo con su gris parece
colorear con su gris esta canción.


Estoy hecho un pálido reflejo
de lo que fui alguna vez
no se por qué me tocó
en el reparto este corazón en carne viva.

Basta de melancolía
si sigo así voy a reventar de pena
y no vale la pena
morirse de amor antes de vivir.

Canciones

LOS EJES DE MI CARRETA (ATAHUALPA YUPANQUI - Romildo Risso)

Porque no engraso los ejes
me llaman abandonao ...
Si a mí me gusta que suenen,
¿pa' qué los quiero engrasaos?
Es demasiado aburrido
seguir y seguir la huella,
demasiao largo el camino
sin nada que me entretenga.
No necesito silencio,
yo no tengo en qué pensar.
Tenía, pero hace tiempo,
ahura ya no pienso más.
Los ejes de mi carreta
nunca los voy a engrasar ...

Todo lo que tenga que ver con el sol

Todo lo que tenga que ver con el sol,
canciones iluminadas que cantamos en ronda
alguna vez en la playa
vestidos a la moda con bermudas largas
bebiendo del pico cerveza tibia,
la espuma se debate ágil para desbordar
al temblor del mano en mano
y si no fuera por el sorbo resuelto
desbordaría mojando una pierna
o quién sabe, una mano que se choca con otra
mojadas para secarse y se tocan,
descubren la humedad
y quizás esta sea la forma
en la que nace un amor.

Soles bordados

Eclipse:
mi sombra tapando
un rincón de la cama
haciendo noche
de los soles bordados.

Mensajes de texto en la madrugada 06/10/07

Blau está volviendo a su casa, tras cenar en lo del Bocho. En el camino se da cuenta de que se tendría que haber quedado un rato más. Camina por el medio de la calle, justo por encima de la línea que divide las dos cordones. Un pie sobre el otro, como si estuviera jugando al pan y queso.

El Bocho ya se quedó solo en su casa, tras la visita de sus amigos. En su cama, pareciera que está haciendo la plancha sobre la arena que hay en un patio, donde van a construir un quincho con parrilla y todo. Cuando mueve las manos es porque piensa que se está hundiendo.

Blau: Pasan los años... Me tendría que haber quedado.

Bocho: sí, sos un bolu. Nos mirábamos la peli.

Blau: yo cuando iba por mi barrio había calles que no cruzaba.

Bocho: y porque uno crea a su propio barrio imaginariamente.

Blau: Me imagino el verano en esta noche desde la vereda de enfrente.

Bocho: ¿O sea la vereda de enfrente del niño que esta en el pilarcito en Verano? eso sería un flash.

Blau: sí, puede ser un flash
Blau: No sé, pero pasan los años mientras caminas por tu barrio y ya no es el mismo.

Bocho: sí, cambian igual de rápido que los posters de nuestra pieza.
Bocho: mi único póster es el de freddie mercury. es como una forma de homenaje por haber sido mi primer grupo.

Blau: yo hace un par de años que no tengo posters. pinté la pieza de amarillo. la alfombra es verde y la cortina bordó.
Blau: Estoy caminando. es rarísimo, el clima es de otoño. la luz de invierno. la sombra de primavera. y la onda de verano. lo de verano un poco menos.
Blau: los chicos de 12 delante de mi casa, juegan a las brujerías y a la botellita en el playroom.

Bocho: en serio? se ve desde la ventana? están contentos?

Blau: a través de las ventanitas que le dan un color rojo se escuchan los chicos. para mí, abajo está un matrimonio de padres.

Bocho: claro, cuidándolos, mira la hora que es también.

Blau: igual los nenes se quieren quedar hasta más tarde. y la mamá de uno e quiere ir. les queda poco tiempo. me voy a dormir.

Bocho: seguro que cuando llegan a su casa van a estar re contentos por haberla pasado bien.
Bocho: yo tengo un viaje cósmico relajado como una sombrilla apuntando al sol.

Blau: Uf. tapado hasta la oreja con la ventana abierta y vino un mosquito de verano a zumbar en mi oreja.
Blau: OREJA ! ! ! ME OÍS! OREJAS. LO QUE QUEDAN SON OREJAS. EL RESTO, ES ESTIMULOS EN LA PIEL.

Bocho: lo que queda es lo de afuera y lo de adentro se encoje. somos la máscara de la máscara, ni pies ni manos.

Blau: en lo oscuro te vi corre, subir las escaleras, arrojar y taparte hasta las orejas.

Bocho: en lo oscuro prometo brillar hasta verme, por la fuerza de mi espina.
Bocho: hace cuánto no decís: a tal no lo banco.

Blau: hace mucho que no digo: a este no lo banco.

El lugar de veraneo más próximo a tu casa

Quiero sentirme liviano,
un cuerpo cayendo desde un décimosegundo piso,
con la velocidad de una pluma,
y al caer la espalda se recuesta
sobre las baldosas calientes
y no hay ningún cuerpo reventado,
ni tripas saltando al aire:
la figura final es un tipo
tomando sol en la vereda,
como si estuviera en la playa,
y con los minutos va llegando
más gente, que clava las sombrillas
en el medio de la calle,
en ese espacio vacío que se llena de brea
y permite que la estaca penetre.
Entonces, la avenida es un parador,
el lugar de veraneo más próximo a tu casa.

Quiero ser liviano,
una pelota pasando mitad de cancha,
que rebota del otro lado,
y vuelve a subir, y vuelve a subir,
hasta que choca con una cabeza
que la levanta un poco más
y después, con un pelotazo,
sale disparada hacia la tribuna,
rebota en un cartel y se va afuera
de la cancha, donde la patea
un pibe de doce años
apuntando al hueco de un tacho de basura,
y la emboca, con una precisión notable,
y grita gol, pero en la cancha ya no hay pelota,
y nadie se dio cuenta,
todos corren detrás de la idea de pelota,
y hacen pases profundos, tiran centros,
se empujan, cabecean, y gritan gol,
pero la pelota está dentro
de un tacho de basura,
afuera del estadio,
entre papeles sucios.
Hasta que llega el basurero,
la ve y la patea tan fuerte
que la devuelve al campo de juego
y cuando la pelota rebota en el pasto
nadie se da cuenta porque están jugando
con la idea de pelota
y cuando se detiene queda quieta
en un rincón del banco de suplentes,
libre y liviana como un olvido.

Ser liviano,
un panadero tomando envión con el viento
y multiplicándose en el aire
con el soplido de un deseo
que parece un beso,
o el movimiento que se hace
para enfriar la comida caliente
antes de meterla en la boca.
Pedazos de flor recorriendo la ciudad
con nombre de oficio,
y ritmo acelerado.
Si uno mira fijo puede ver
el ascenso en línea recta,
tanto que parece que el panadero
estuviera enganchado de un hilo invisible
-podría ser tanza para pesca-
y asciende microdinámicamente,
planeando recto para maximizar las fuerzas,
y alguien podría decir que es todo una mentira,
una impostura del sol,
o vaya uno a saber de quién.

Liviano,
un avioncito de papel
armado con la punta chata
para que no lastime,
pintado con los colores
de una bandera de un país
que no está en los mapas,
o sea, que no está en la idea de planeta,
pero quien puede negar su existencia,
si alguien le coloreó una bandera,
y le puso un nombre,
y hasta fabricó una flota
de aviones mansos,
no para defenderse con armas,
sino para tener un cielo más liviano,
lleno de figuras volando,
como si el evento físico más valioso
de ese país fuera, sostenerse en el aire
y no que todos los cuerpos caigan al suelo.

Daniel Durand - Inquina se apila

ACÁ (El señor de abajo)