domingo, junio 24, 2007

Canción para que me olvides pronto

Te canto una canción
para que me olvides pronto,
para que las palabras en el papel
registren el llanto y la mueca triste
y perezcan así, sin más.
La guitarra, lenta y eléctrica
te hace vibrar para que tu pie
se vaya moviendo de a poco.
Y mientras te digo que no te amo,
que no te quiero ver más,
aparecen otros instrumentos:
un bajo intrusivo,
una batería que va marcando
el ritmo de tus rodillas
para que se muevan cada vez más
y que la canción triste brille.
Hacer del desconsuelo el comienzo
de una felicidad, por el contraste.
El movimiento lento te desata
una sonrisa que se abre
como una puerta graciosa.
Canto un estribillo que dice
que las cosas acaban,
pero que todo vuelve a empezar,
que no hay finales,
que las historias no terminan
sino que se detienen.
Y la voz es clara y transparente,
y sabés que todo lo que digo
es verdad, la verdad que está
en las mentiras,
que la verdad es la fantasía,
ese límite carnoso
donde hay seguridades y penumbras,
paranoias y latitudes que dicen
que somos un punto en un mapa,
hormigas perdidas en una baldoza.
Te canto esta canción
para que me olvides pronto,
para que las espinas
se vayan por el acto de nombrarlas,
un exorcismo de letras:
una canción que no existe
porque no sé cantar.
Una canción que no existe
porque no sé cantar.

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viernes, junio 22, 2007

Todo el tiempo

Todo el tiempo es tiempo perdido.
El ascensor tarda 53 segundos en subir,
y 52 segundos en bajar.
Parece un segundo ganado, pero para bajar,
primero hay que llamar al ascensor,
que tarda 53 segundos en subir,
y recién entonces, comienza el descenso.
Siempre es más fácil llegar que irse.
Eso se aprende con el tiempo.

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jueves, junio 21, 2007

1 y 58 (diagonales de La Plata)



*

No entender el lugar
ni escaparse.

*

La poesía de mis dientes
contagia con palabras
un mordisco rojo de muerte.

*

Agosto en tu risa es verano.

*

Tengo la mirada de un animal,
de un caballo, o de una vaca,
unos ojos grandes
que no entienden nada.
Pero que si los mirás fijo
entendés todo.

*

Como un espejo de rabia tímida,
un consuelo oxidado en la ceja
depilada pelo por pelo
para cambiar la forma de la mirada.

*

Soy un perdedor notable.
Me enchastro la boca
con derrotas sublimes.
Hago fila para verme perder,
porque lo que mejor hago
es entregarme al juego
para estar siempre en el camino.
Ir y volver.
Ir y volver.

*

¿O el poeta beta ve estrellas
cada vez que dice carnaval?

*

Lectura a cargo de Julio Sigma (mh -19% de tono)

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miércoles, junio 20, 2007

The Doors - People are strange






















La gente es extraña

La gente es extraña cuando sos un desconocido.
Las caras se ven feas cuando estás solo.
Las mujeres son malvadas cuando no sos deseado.
Las calles son irregulares cuando estás quebrado.

Cuando sos un desconocido
las caras salen de la lluvia.
Cuando sos un desconocido
nadie se acuerda de tu nombre.

Cuando sos un desconocido.
Cuando sos un desconocido.
Cuando sos un desconocido.

La gente es extraña cuando sos un desconocido.
Las caras se ven feas cuando estás solo.
Las mujeres son malvadas cuando no sos deseado.
Las calles son irregulares cuando estás quebrado.

Cuando sos un desconocido
las caras salen de la lluvia.
Cuando sos un desconocido
nadie se acuerda de tu nombre.

Cuando sos un desconocido.
Cuando sos un desconocido.
Cuando sos un desconocido.

Traducción: mh


People are strange

People are strange when you're a stranger.
Faces look ugly when you're alone.
Women seem wicked when you're unwanted.
Streets are uneven when you're down.

When you're strange
Faces come out of the rain
When you're strange
No one remembers your name

When you're strange
When you're strange
When you're strange.

People are strange when you're a stranger.
Faces look ugly when you're alone.
Women seem wicked when you're unwanted.
Streets are uneven when you're down.

When you're strange
Faces come out of the rain
When you're strange
No one remembers your name

When you're strange
When you're strange
When you're strange.

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martes, junio 19, 2007

mentí poesía

En el fin mentí poesía para salvarme,
porque sino se me iba a abrir el pecho.

De mentiras
-
como un espejo.

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The Doors - 1967



This is the end, beautiful friend.
This is the end, my only friend. The end
of our elaborate plans. The end
of everything that stands, the end.
No safety or surprise, the end.
I'll never look into your eyes again.

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lunes, junio 18, 2007

Palabras



De rimas
no está hecha mi poesía;
ni de amores que
insisten en volver
a atormentarme;
ni de voces que quieren
mostrar algo
con distintos tonos,
desde diversos ángulos;
ni de cantos gregorianos;
ni de sandalias tristes;
ni de uvas dulces;
ni de rocío;
ni del fin de una noche.

Mi poesía está hecha
de palabras
-
de palabras
que, como un espejo,
mienten.

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Postal de esta tarde















mientras tanto se empaña un vidrio.

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domingo, junio 17, 2007

Pajarito



Si pudiera tener la mente más abierta
me entregaría a tu nomadismo,
a tu afición por dormir
todas las noches
en camas distintas.
Pero también dijiste,
que en tu afición,
siempre elegías una cama
adonde volver más de dos noches seguidas.
Quizás esa sea mi cama,
y mis sábanas te encuentren
en las mañanas de luces rojizas.

Hago fuerza para reeducarme,
para entender lo que no aprendí.
para aplicar en la práctica
una teoría nueva,
otra forma de vivir.

Me acostaría en la cama desnudo,
con los brazos abiertos
viéndote flotar hasta subirte
a mi cuerpo manso, quieto.
El olor a durazno,
el sabor de tus lugares íntimos,
manjar que se come con piel.

La performance de amarnos
como si fuese la última vez.
Desnudos, con disfraces,
vestidos, al derecho,
al revés, de costado,
en forma horizontal, vertical,
de pie, con las manos en el piso,
en el aire, frente al espejo,
pegados, mirándonos,
dándonos la espalda,
bajo el agua.

Si pudiera, me entregaría
a tus zapatos rojos que marchan
sin saber adónde van,
como los pasos que sólo saben andar.
Como un toro, veo el rojo
y se me nublan las ideas,
sólo quiero que aterrices
en mi cama, y te quedes más de una noche.
Me olvido de la teoría
y quiero tu práctica,
tus movimientos que desatan
la voluptuosidad de mi miembro,
bandera de lo más alto,
imposible de quebrar.

Pero llega otra noche
y en mi cama no estás.
Y mi mente de pajarito
se pregunta dónde habrán ido a parar
tus pasos ligeros,
tus botas, tus tacos,
tus sandalias de verano.

Lectura a cargo de: Martín Ómicron

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MPM - 27/06 en vivo

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sábado, junio 16, 2007

0.375 (real)

*

¿Si yo sé lo que me hace bien
por qué no lo hago?

*

¿Ahora te lo creés,
porque los medios lo comentan?
¿Antes no existía? Las cosas
son más reales si pasan por los medios,
al revés de lo que se cree.
Si acá es todo igual.
Todas las existencias
son iguales, son irreales
porque todas se repiten,
y repetirse es tender
hacia la nada, pero si
una existencia es mostrada
por los medios cobra realidad,
es lo real, porque trasciende lo real,
sale de lo común, completa y reformula.
Explica modelos de realidad,
y para explicar modelos de realidad
hay que ser real.

*

¿Sí boludo, vos qué te pensabas?

*

Estoy contento.
Hoy conocí a una chica.
Me gustaría decir.

*

No se puede representar la realidad.

*

Los viernes a la noche trabajo de filósofo.
(y nadie me paga)

*

Lo real es lo que no se repite.

*

¿Todavía pensabas que existía la magia?
Es como dejar de creer en Papá Noel.

*

Escribir poesía es conectarse con lo real.

*

En la revista de mañana puedo estar yo.

*

La locura es creerse capaz de todo.

*

Abrazarte y sentir amor. Eso era real.

*

No voy a hacer declaraciones.

*

No insista.

*

Tenemos tendencia a agrupar
las cosas en series.

*

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jueves, junio 14, 2007

Los días al sol sin medallas




















Los dias al sol sin medallas, producción poética de Martín Herrera, reúne textos escritos durante el 2006. Poemas livianos, de un estilo suelto, que no trabajan delicadamente las palabras, ni lo metatextual, sino que se ciñen a la función narrativa.


La ilustración de portada, a cargo de Laurentz F. S. Andriessen, quizá resuma el concepto del libro: lo fragmentario, lo desechable, el pop, y la búsqueda de sentidos a partir de un conjunto, en apariencia, heterogéneo.

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lunes, junio 11, 2007

Traducción mala de una canción de rock en inglés que no existe

Probablemente tú seas de esos
que se ríen de las derrotas de sus rivales,
y que festejan con las copas en alto
los desvelos paranoicos del opuesto.
Yo, en cambio, sufro cada vez
que mis enemigos tropiezan,
o caen, o fracasan, o se golpean,
o se estrellan, o aterrizan con los dientes,
porque en cada uno de sus fracasos,
no se asoma una victoria mía,
sino que nos alejamos
de la dicotomía que nos une,
del rechazo que nos hermana,
y nos hace ser lo que somos.
Su flaqueza será mi desnivel,
y ambos caeremos en la fosa.
Para salir deberemos tomarnos de la mano
y practicar un verbo de a dos.
Eso es lo que no puedes entender,
porque la vanidad y el ego
se comen tus pocas ideas.
Probablemente tú seas de esos
que se ríen de las derrotas de sus rivales,
y que festejan con las copas en alto
los desvelos paranoicos del opuesto.
Yo, en cambio, sufro cada vez.
Yo, en cambio, sufro cada vez.

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domingo, junio 10, 2007

2033 (catedrales)



*

No tengo ninguna habilidad.
Persigo a las habilidades de cerca,
para que no se alejen tanto,
pero no me gusta poseerlas.
Es otra forma de decir
que no sirvo para nada.

*

El sedante dulce de tu risa,
jarabe rojo, intenso brote
que domina mi mirada.
Me calma ver tus labios
estirados como una lombriz
pero sin tierra.
Ese brillo de la carne al desnudo,
que invita a la degustacion.
Tus besos entran por la vista,
la nariz y la boca.
Catedrales de azúcar.

*

Tengo ganas de tirarme en la cama
a mirar una pelicula, o a leer un libro,
y buscar claves perdidas en el sentido
o inventarlas, soñar con conexiones
entre la obra y mi subjetividad,
anotar cuántas veces se repite
la palabra germen,
o si se habla de genética.
Intentar reconstruir el origen,
el momento de creación,
entonces pienso, si alguien
imagina cómo es cuando yo escribo.

*

Contemplar es una forma de reafirmar la identidad.

*

En esta era de la información
lo más prudente sería enamorarse
a la distancia, recibir un email
de una mujer en algún lugar del mapa
que me diga que me ama,
que no tiene ni idea por qué,
pero que de todos los bits de datos
que conoce, soy el que más le gusta,
que la combinación de mis ceros y mis unos
es tan sensual que sueña
conmigo y mis números.
Ella es el cero y yo soy el uno,
una línea alargada que penetra
al número redondo hasta alcanzar
el éxtasis digital.

*

Regalás tu sexo porque sabés
que es la ruina de las conciencias
y te gusta destruir mentes,
que se queden tiesas
recordando tus curvas,
saboreando en el aire tus rincones.
La maldición de conocer tu placer.

*

La voluntad, el temple,
el equilibrio y la armonía.
Todo eso se fue
con el dolor de mis pies.

*

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90 grados



*

Soy cósmico,
un asterisco apuntando al cielo.

*

Esa forma que tengo de entender las cosas.


*

Veo cosas flotando,
suspendidas como si
el aire se pudiera tocar.

*

Traducir es hacer más nuestro un texto.

*

De niño escribía poemas absurdos,
rimas de amor que decían
que el corazón siente.

*

Una vez escuché a mi abuela
decirle a mi abuelo:
"esa forma que tenés de entender las cosas",
como retándolo.

*

Prosa,
cordón indeseable,
cartucho disparado.

*

Escalón, fortuna ascendente,
descender con ángulos de 90 grados:
el hueco del espacio lineal.

*

Conceptos del instante:
parpadear más de dos veces
en un minuto es maldición.

*

Días, sales blancas,
rebotan, la luz,
el reflejo, espejos
de rostros desenfocados.

*

Entrada. Salida.
Empuje. Cierra sola.

*

Idiota
convertís la poesía
en un corso.

*

Por lo menos si mostraran culos.

*

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sábado, junio 09, 2007

Entrevista a MPM en Velvet Rockmine

viernes, junio 08, 2007

37 x 0 = 0

*

La angustia de la escritura.

*

Es todo mentira.
De la primera a la última palabra.
Hasta es mentira que es mentira.

*

La hoja en blanco no me asusta.
Me espanta terminar un texto,
porque se convierte en pasado,
y mi presente de enunciación
dura sólo unos minutos.

*

Existo durante unos minutos
y despúes, desaparezco.
Renazco en versos sin rima,
y me desarrollo sintagmáticamente.
Soy palabra, soy letra.

*

¡Qué festín delicioso,
el encuentro de las palabras
con la poesía!

*

Una tilde me rasca la cabeza,
y los dos puntos me aislan
de los punto y coma
que quieren darme pausa
para que calle.

*

;:Ó:;

*

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miércoles, junio 06, 2007

The Killers - Read my mind




Oh well I don't mind, you don't mind
Cause I don't shine if you don't shine
before you go, can you read my mind?

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20 (flores rojas)

*

La poesía es una propiedad de las cosas.

*

De rojo, para que te vea más.
Ni tu pelo, ni tus pulseras, ni tu boca,
ni las piernas, ni los pechos, ni la altura:
la huella que dejás en el aire
cada vez que te vas.
El espacio memoriza tu figura
para que vuelvas sin estar.

*

Yo te espero,
porque esperarte sabiendo que no vas a venir
es igual a saber que no te tengo.

*

Un peine.

*

Un estante lleno de especias:
jengibre, cilantro, pimienta negra,
verde, roja, rosa, blanca,
canela, comino, romero,
eneldo, albahaca, nuez moscada,
clavo de olor, curry, orégano,
estragón, salvia, ají molido, tomillo.

*

Un sillón vacío, en una habitación vacía,
dentro de un edificio vacío.

*

Una cama deshecha.

*

Todo lo que se pueda ver.

*

La poesía es una propiedad de mis cosas.

*

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martes, junio 05, 2007

delicias de martín h - chipa

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Cardumen



Flotamos en el agua como dos patos
con la cabeza afuera y tratando
de no perder la superficie.
Nos preguntamos si es profundo
y bajamos, por turnos: primero vos,
después yo, y luego los dos juntos.
Pero abajo del agua no podemos vernos
porque está todo oscuro,
aunque estemos cerca.
Mientras flotás tu risa es más grande
que en tierra firme.
Tus dientes son más blancos
y tus labios un cardumen.
Será una forma de ser fuerte
en el agua para ser parte del mar,
una especie de respuesta camaleónica
del cuerpo que entiende donde está,
o las olas irradian señales
que no llegamos a decodificar
concientemente, me pierdo en tu mueca,
una mueca de ángeles y picaflores,
sin espinas, sólo pétalos que en forma
de de dos arcos carnosos
dicen que son tu boca.

Lectura a cargo de: Martín H ( de madrugada)

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domingo, junio 03, 2007

34150 (ruido)

*

Voy a llorar poesía por la boca
entre los dientes.

*

El poeta beta quiere explicar
y no puede.
Sólo consigue imágenes que
reemplazan al sentido.
La intensidad, el abrazo, el goce,
del espasmo al unísono.
La gata durmiendo la siesta
en su pecho, toda desparramada,
como si la vida no fuera más que ese momento.
El sol entrando por la ventana
un mediodía, los haces de luz
que se ven hasta que se estrellan en la cama.
El humo que sale del primer mate,
mezcla de polvo y vapor, y la espuma.
La necesidad de querer tener frío
para taparlo con una frazada.


*

Es un milagro, pero le decimos sol.


*

De todas las risas,
la más linda fue
aquella que no tuvo gracia.

*

Cambio todo el tiempo para no repetirme.

*

Se me pegó una sonrisa en la cara
y no la quiero despegar.

*

Incomunicado.
No tengp nada que decir.
IGUAL.

*

La poesía del delirio
tiene zapatos, murciélagos
y asteriscos.

*

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El farol














De golpe, entendí todo.
De día se te cae
una iglesia encima,
que en vez de cruz
tiene dos garras,
que esperan ansiosas
el rotar de la tierra
para destruirte.
Pero siempre fallan.

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2 (dos zapatos)



*

En el aire hay olor
a muerto.
Un tostado olor a muerto
quemándose.

*

Es más divertido decirte:
"Qué linda que no te queda la ropa".

*

Toco carne muerta.

*

Un halcón
vi apoyado esta mañana
en mi cabeza.
Con dos alas y un pico.

*

Un zapato.
Otro zapato.
Dos zapatos.

*

Arriba descansaba un monstruo
inimaginable, la figura exacta
de cómo es el horror,
el horror mismo, líneas
que trazan la realidad tal cual es.
Quería subir y descubrir
el misterio, pero la guardia
era infranqueable, y cruzar el límite,
entrar en ese mundo
donde las formas no son cuerpos,
donde los crujidos no son sonidos,
donde el espanto es risa.

*

Todavia tenemos la capacidad de sorprendernos.

*

Hay respuestas que nunca vamos a tener,
y hay que acostumbrarse a eso.

*

El poeta beta me dijo:
"Me parece que tengo talento
para darle, a las mujeres escudo,
y a los malditos escarmiento."

*

El paso de vos en mí.

*

Lectura a cargo de: Tito Omega (+ 90%)

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