Ver hasta el ruido de tus pies bailando

Ver hasta el ruido de tus pies bailando.

A la piedad con luz

Con el pecho en la ruina concedo mis votos al ladrillo hueco, tiza para derrumbar.

Lenguas negras anticipan con un hilo de baba la demolición de los cuartos deformes.

Soles y lunas amputando la piedad con luz.

MPM en vivo - 29/09 - 20:30 - BA Club

VERANO (fragmento, en construcción)

XII

En el living de casa están viendo la tele,
se escucha, acá, desde el pilarcito,
son unos pasos nomás que nos separan.
Debe ser que mamá se olvidó
de que estoy afuera, porque sino
ya me hubiera venido a buscar,
me hubiera dicho que comparta la mesa,
que por lo menos esté presente.

Por lo que escucho
están viendo V, invasión extraterrestre,
esa serie en la que nacen bebés
con lengua de lagartija
y hay platos voladores.
Pero no se escucha ninguna voz,
capaz que se durmieron.
Cuando nos enteramos de que mamá
había tenido a Vero
estábamos en el living viendo V
y siempre hicimos el chiste
de que capaz nacía una lagartija
en vez de una hermana.

Lo que se escucha sin interrupción
son los sonidos del verano
-verano de los cuerpos-
los sonidos de una noche en verano
acá, pero en otro lado, acá
y en todos lados a la vez:
un grillo que compite consigo mismo
cada vez que lanza otro chirrido para superarse,
ladridos de perros lejanos haciendo eco,
gatas en celo muriendo en un grito ahogado y estridente,
alguna bocina en la avenida,
el ultimo tren que frena en Suárez y retumba hasta acá,
y la luna que no dice nada pero que hace ruido igual.

Parece que estos sonidos van a durar por siempre,
que no son de esta noche,
sino de todas las noches, y de los días,
de las tardes, de las mañanas despejadas,
y de las madrugadas de los cuerpos.

No se me ocurre
que mañana cuando me levante
pueda haber un silencio de pájaros negros.

VERANO (fragmento, en construcción)

VI

Tiene algo de exhibicionismo
mirar la noche desde el pilarcito,
porque tranquilamente podría mirarla
desde la ventana o desde la terraza,
o capaz que es la certeza
de que igual nadie me está viendo.

Una voz rasposa me sorprende
mirando para el lado de Márquez,
¿qué hacés pibe a esta hora?
y giro rápido, aunque ya puedo adivinar quién es.
Es Iluminado, un verdulero que vive en la otra cuadra,
alto, gordo, morocho, inflado parece,
los cachetes se le escapan de la cara.
Nada, nada, digo,
como si estuviera haciendo algo raro.

De espaldas parece todavía más grandote,
y cuando dobla en la esquina
puedo seguir de vuelta el recorrido visual
por la vereda hasta llegar a la Avenida,
que a esta hora, parece una calle de barrio, como ésta.

Y me pregunto si no es tonto
esperar que pase algo o alguien nuevo
a esta hora de esta noche en verano,
y capaz que no quiero que pase nada,
capaz que lo nuevo tiene salir de mí,
o capaz que lo nuevo es el punto de vista,
porque esto lo vi mil veces.

De todas formas, esperar tiene su encanto,
porque es lo único que se me ocurre hacer,
y además adentro hace calor y las sábanas
se pegan al cuerpo porque están mojadas.

Uuuuu, digo bajito, para probar cómo me sale.

Gritos desde tu jaula

Gritos desde tu jaula.

Yo no sabría decir si estás gozando o sufriendo.

Tampoco podría asegurar que estás viva.

Ni que estás a punto de morir.

Podría apostar por tu orgasmo con el riesgo de perderlo todo.

Diez a uno paga y es una tentación.

El tiempo es una sensación

Amanece con olor a ciruela y el vinagre que formó la gota de vino que quedó en la copa.

No hay nadie en la mesa: hay una servilleta escrita con letras redondas.

Dice: “El tiempo es una sensación”.

Y lo repite como si fuera un estribillo:

El tiempo es una sensación.

El tiempo es una sensación.

El tiempo es una sensación.

Espuma compleja

Una gota roja de vino brillando en el cuello de la botella.

La copa reflejando luces y dos caras deformadas por el cristal.

Espuma compleja y estructurada en la copa al servir el vino.

Dientes teñidos por la uva, fruta esculpida para dar jugo.

Mililitros en el aire esperando chocar para festejar.

Uno, dos, tres: rojo

Cada tres segundos se prende un punto rojo

en el cielo, arriba de los edificios.

Uno, dos, tres: rojo.

Uno, dos: cielo.

Tres: rojo.

Y no se cansa hasta que lo tapa el sol.

9:02 PM

Sandalias tristes, estos pies.

Camila Herrera

Camila Herrera

Con ustedes, en vivo y en directo desde Barcelona, mi nueva sobrina, Camila Herrera, nacida el 5 de septiembre de 2007.

Verano (fragmento, en construcción)

XXII

Abajo del pilarcito hay
primero baldosas, y más cerca de la calle, pasto,
donde nace un camino de hormigas rojas
que caminan en fila india por dos carriles
en direcciones contrarias sin chocarse,
como si supieran de memoria
lo que significa mano y contramano,
siga, detenerse y precaución.

Desde lejos no se ve el camino,
ni la marea de insectos que viene y va,
pero en cuclillas se puede andar
desde el pasto de la vereda hasta el portón del garage,
y después girar a la derecha,
esquivar el motor del tanque de agua
por el costado sin tocarlo,
y seguir el trayecto hasta que
las hormigas se sumergen
en su castillo de túneles que se cruzan,
y forman barrios, ciudades, mundos,
pequeñas maquetas de cartulina
que contienen sueños urbanos de insectos.

Y enseguida el taller de papá,
donde no entran las hormigas
porque las quemaba con kerosene.
Les tiraba un chorrito en el caminito,
silbando, con una mano en el bolsillo,
y cuando terminaba de regarlas, prendía un fósforo
y lo tiraba encima de los bichos que ni siquiera se morían,
sino que desaparecían en el aire, achicharrados.