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La extraña belleza de la música nueva

Todos contra Juan

En uno de los capítulos de Todos contra Juan, Juan Perugia, actor que 15 años atrás gozó de un fugaz paso por la fama gracias a la tira adolescente La vida es un juego, llega al local de una cadena de hamburguesas, donde está empleado temporariamente, y se encuentra con su jefe, que con gesto grave y adusto le comenta que estuvo analizando su desempeño y que, por ello, ha tomado una decisión irrevocable. Juan, con el rostro desfigurado, muestra de su preocupación, le implora para que lo mantenga en su puesto, porque las urgencias económicas lo apremian. El supervisor, sin darle oportunidad de réplica, lo interrumpe y le dice que por su comportamiento reciente está obligado a nombrarlo… Empleado del Mes.

En ese preciso instante, sus compañeros de trabajo aparecen por detrás del mostrador y rompen el silencio con aplausos cálidos. Juan, todavía sorprendido, pregunta si es realmente él el ganador, como si no fuera capaz de recibir ningún reconocimiento. El supervisor lo incita a decir unas palabras con respecto al galardón recién obtenido. A partir de aquí, el registro cambia: el fracasado actor se abstrae del entorno y siente que está recibiendo un premio por su condición artística. Comenta que el premio –en realidad un portarretratos– es más pesado de lo que él se podía imaginar. Dice que no preparó ningún discurso. Sus expresiones van de la dicha a la melancolía, de la risa al llanto. Inesperadamente, saca un papel del bolsillo y lee:

“Quiero agradecer a la Academia, a APTRA, a todos los críticos, ya que sin su crítica hoy no sería quien soy, a todos mis compañeros, que me demuestran que se puede, a mamá que me debe estar mirando desde el cielo –¡Mamá, esto es para vos!–, a los chicos con hambre de todo el país, recuerden todos que somos actores, queremos actuar, y para vos que sos la luz de mi vida”.

Casi entre lágrimas, abraza a su jefe y agradece a todo el equipo, que no lo juzga, sino que lo entiende con una mirada condescendiente.

Mezcla de ensayo de los premios por venir –que obviamente nunca llegarán– y de una compulsión desesperada por el reconocimiento, esta escena viste con harapos a un personaje que se obstina en revolcarse en la mezcla fangosa que el fracaso depositó a sus pies.

Duérmete niño

Todo lo que duerme es niño nuevamente.

Fernando Pessoa, Libro del desasosiego.

Vegetales al wok en tulipa de parmesano

Zanahoria, pimiento verde, cebolla, pollo, berenjena, tulipa de queso parmesano.

Ensalada de salmón en pan zepelin

Salmón rosado, radichio, lechuga morada, tomate cherry, tiritas de puerro, juliana de cáscara de pepino.

Ensalada en pan de campo

Rúcula, radichio, lechuga morada, lechuga francesa, palta, tomate cherry, tiritas de puerro.

Videos de El robot bajo el agua

Videos de Francisco Bochatón

Cuando un camping descansa

Cuando un camping descansa, séptimo libro de poesía de Martín Herrera, intenta entrar en el mundo de un camping sereno, que empieza a pintarse de colores irreales. El texto busca, además. entender qué es un camping y cómo funciona: "sin las carpas, desnudo, / un camping es un campo de batalla, / el recuerdo rojo de una lucha".

Descargalo de acá.

En instantes - MPM

MPM - La música nueva - UN FUTURO BRILLANTE (mayo 2009)

www.myspace.com/mipequeniamuerte

Tu casa desordenada,
tu pelo negro en mi cara.
Los besos en el sillón,
mi mejor beso.

Y en el aire
el error que me hace libre,
no será un error si me hace libre.
La extraña belleza de la música nueva.

Que casualidad encontrarnos
entre gente tan extraña.
Recordabas nuestro barrio,
yo apenas hablaba.

Y en el aire
el error que me hace libre,
no será un error si me hace libre.
La extraña belleza de la música nueva.

Regresé a las seis y media,
el portero en la vereda.
No me importan las noticias
del periódico en mi puerta.

Y en el sueño
tu voz me llega arriba,
no será un error si es alegría.
La extraña armonia se la música nueva.

Actualidad

*

Mi chino tiene monedas.
Un montón.

*

La Pedrera 2009

Reseña en Revista Ñ - 03/12/08

HOY

Lanzamiento Diciembre 2008

MPM en vivo - HOY

Tal vez todo esto sea, como el espacio en blanco que separa las dos partes, el momento en que nos vemos viéndonos y callamos.

Glamourama

Las estrellas son reales. El futuro es esa montaña.

MPM - Viernes - 21hs - EE

El martes me recibo...

"Al menos ahora sé algo que antes solo presentía: a todos los editores nos sigue un asesino a sueldo. Un asesino ilustrado o un asesino analfabeto, a sueldo de los intereses más oscuros, que a veces son, santa paradoja, nuestros propios y vacuos y necios intereses."

Roberto Bolaño, "Lisandro Morales, pulpería La Saeta Mexicana, en los alrededores de La Villa, México DF, enero de 1980", Los detectives salvajes.

MPM - Viernes 18/07 - 21hs - CCSM

Demasiado

Reírnos de amor / en el balcón / comiendo frutillas.

Mundo

Dar la vuelta al mundo sobre nuestro eje.

Reír

Reír, en tus labios,
significa
estallar hacia los costados.

Tesoro

Como un rompecabezas
encajan nuestros cuerpos entrecruzados,
formando figuras superpuestas.
Con tus piernas dibujás sobre mí una X:
debajo nuestro hay un tesoro.

Milagro rojo

Creo en tu milagro rojo que no quema.

Guerra y paz

Cuando hacemos el amor
reproducimos la historia del mundo:
guerra y paz,
guerra y paz.

Huérfano - Mi pequeña muerte

Te imagino como un ángel que rescata
de mis ruinas todo aquello que ha podido
resistir a las tormentas que azotaron mi existencia.

Huérfano de vos.
Huérfano de vos.

Hoy el cielo se ha nublado demasiado
y mi disfraz de madrugada se ha oxidado.
Y ven a completar mi cama y a llenarme de mañanas.
ven a enamorar, ven a enamorarme.

Llueve tanto que no sé quién está robándome la luna.

Y he probado de mil bocas para encontrar
tu pureza entre todas las demás
y he dejado en el camino a la mujer que me ha querido
por buscarte.

Inauguración

Hoy se inaugura el sitio Web de mi editorial. Están invitados a pasar por ahí.

http://www.editorialcinema.com.ar

Palomas negras

Como dos palomas negras
nos asomamos al precipicio
para ver la profundidad plana
y burlar al vacío
con un abrazo perfumado.

Salir

No es una prisión
-
escapar
es simplemente decidir salir.

MPM - Pupilas

Cúrame, antes que comience el invierno
mucho para darte no tengo
tengo una vida
que está desecha y rota sobre la mesa
entre botellas y rotas promesas

Hazme sentir que las cosas tienen sentido
que no todo está tan perdido
que hay un mañana
que ya no me hacen falta esas pastillas
para encenderme, para brillar

Y ya no pensaré en morir
y ya no pensaré en morir nunca más
si estás conmigo quiero estar vivo

Créeme, juro que conozco el infierno
y el sabor del arma en la boca ya no es un juego
en realidad mi pasado es todo un desastre
si quieres cambiarlo no me negaré.

MPM en vivo

Mi pequeña muerte en vivo en el Salón Pueyrredón ("El cazador"):

¡Toca La muerte!

¿Qué conjuros deliciosos tramarás
en tu cueva de cristales diáfanos,
protegida tras el vidrio,
poderosa, impenetrable,
santa en tu delantal blanco,
haciendo rizos con tu pelo,
el dedo dibujando formas en el aire?

Germen

Tengo ganas de tirarme en la cama
a mirar una película, o a leer un libro,
y buscar claves perdidas en el sentido
o inventarlas, soñar con conexiones
entre la obra y mi subjetividad,
anotar cuántas veces se repite
la palabra germen,
o si se habla de genética.
Intentar reconstruir el origen,
el momento de creación,
entonces pienso, si alguien
imagina cómo es cuando yo escribo.

Próximamente

Editorial CINEMA tiene como objetivo rediseñar y promover el sector de libros sobre cine y convertirse en la editorial referente de la temática en Argentina.

Estos objetivos se realizarán formando un catálogo uniforme, que se destacará por la originalidad de los temas tratados en sus libros. Por otro lado, las ediciones serán dinámicas visual y estructuralmente, lo que le permitirá al lector, gozar de una lectura amable, ágil y precisa.

En el mediano plazo, Editorial CINEMA pretende que sus libros sean parte de la conversación cultural, y así colaborar con la difusión del pensamiento crítico.

Si los pétalos volaran serían los días
borrachos felices con cara de amor.

Altar

Me miro en el espejo.
Tengo los ojos rojos,
vidriosos, cansados.
La barba crecida,
el pelo corto.
Los labios finos,
y la piel más bien blanca.
Me desnudo e intento leer
qué dicen las figuras
que forma el vello en mi pecho.
Creo que dicen altar.
Mi pecho es el altar de mi cuerpo,
el panteón de mis células,
la cárcel de mi piel.

Menos cuatro mil

Así como estás,
con los ojos entreabiertos,
te exhibiría dos noches consecutivas
en el cajón
para que adoren
la belleza de tu languidez.

Dormí
que el grito encierra
el enigma para despertar.

¡La muerte es sensación!

El cazador elegido como uno de los mejores 5 discos nacionales por la Inrockuptibles.

Cuyo

CIUDAD DE MENDOZA

Dos hamacas paraguayas colgando
de tres árboles que forman
una V corta:
la forma determina el sonido.

Una estrella que brilla tanto
que parece la luna:
el brillo
le da la importancia al objeto.
Lo oscuro no se ve.

La cerveza es el agua del maizal.

Olimos un jazmín bajo una parra.
El olor de la flor es fresco,
pero dulce, espeso, pero liviano.

¿Hace cuánto que no olés una flor?

Hay cuatro plastilinas, todos igualitos.
Plastilina y plastilina charlan.
Plastilina posa para que plastilina
le saque una foto de recuerdo.
Plastilina y plastilina hacen jueguito
y llegan hasta cien en dos minutos exactos.

Plastilina, plastilina, plastilina y plastilina
se retiran escalonadamente.

La mujer que se parece
a la ayudante mujer de Indiana Jones
es en realidad
una chica encargada de la limpieza.
El perrito blanco orejudo
que me ladra sin parar
al final es
un chorro de agua que sale del pasto.

Plastilina con un sombrero gris
fumando un pucho a la sombra de un paraíso.

Nosotros riendo y atrás el fin del mundo.


NIHUIL

En su cima, un cañón es una llanura,
un camino de tierra que flota.

Un pueblo encima del cañón
escapando en forma de espejo.

Acá la niñez dura menos.

Acá los niños no juegan.

Niños adultos manejando autos.
Niños adultos dirigiendo el pueblo.
Niños adultos preocupados.
Niños adultos envejeciendo.


MALARGUE

El fin del mundo es una ruta desierta.

Una montaña con forma de nube,
una nube con forma de montaña.

Deformidad: una central eléctrica en la montaña.

Al salir de la cueva
los olores me atacan
presentándose de a uno a la vez:
el romero dulce,
el mineral de las piedras
y esas flores amarillas
que concentran en un color
el aroma de las sierras.

El gran estilo siniestro

Drácula con tacones
llora a los pies del grito
que inició la combustión
azul de la carne prohibida.
Cuando muerde, no llora.

Antojo

Miraste mis manos blancas
para no ver
el antojo de morderte.

E.M.J.

De las penas
el ruido en la boca,
la maldición de un eco
entre los dientes.
Florece una caries de tripa,
mancha putrefacta de un amor.
Sangre; las encías carcomidas,
la boca hecha pasta de muerte.

Epifanía rota

LLoramos rojo de la noche,
el cuadro, epifanía rota.

Salvaje (Peligrosos gorriones)

Madre circular
espío tus ojos y comienzo a nadar.
Padre circular
con lobos instintos me apresuro a danzar.
Busco el sensor
que todo lo quiebra
y subo fuerte hasta el sol.
Puente celestial,
la máquina pide sangre y cruel a matar.
Tu desnudez salvaje
de grúa en el mar,
perfecto y supremo lucha desigualdad.
Voy a resistir
llegando a tu cuerpo puedo el viento sentir.
Lluvia eterna
completa mi vida, quiero al fuego llegar.
Sigo sin cordón
los árboles secos pueden algo existir
Llenos de piedad
actúa caricia y siente sin gravedad.
Océano en tu alma, señales desde el mar
perfecto y supremo lucha desigualdad.
La máscara del terror te avisa,
de puros los poros te suavizan,
la pupila, la nación te quita vida.
La máscara del terror te invita,
no te pierdas que te espero
con mis cuerdas de puro reflejo.
Madre circular
espío tus ojo y comienzo a nadar.
Padre circular
con lobos instintos me apresuro a danzar.
Busco el sensor
que todo lo quiebra
y subo fuerte hasta el sol.
Puente celestial,
la máquina pide sangre y cruel a matar.

¡La muerte es sensación!

El suplemento Sí! de Clarín eligió a "El cazador" como uno de los mejores temas nacionales del 2007.

http://www.fotolog.com/mipequeniamuerte

Cañon del Atuel, San Rafael, Mendoza, 2008.

Palmas con la boca

Un poema cortito de regalo de Navidad para mis lectores (?). El dibujo de tapa, como siempre, de mi amigo Laurentz F. S. Andriessen.

Descargalo acá.

http://www.divshare.com/download/3207129-e4d

Feliz año y todo eso.

Cuatro fuegos

¡La muerte estrena nuevo tema! Disponible en su fotolog y acá. Disfrútenlo.

http://www.divshare.com/download/3198010-648

"Sos un recuerdo para mí
sos una flor en mis jardines",
dijo la mañana más difícil de olvidar
difícil de olvidar.

Sos imposible de seguir,
una ciudad llena de trampas,
sos el laberinto donde nunca me encontré.
las luces adelante,

pero en mi reloj no hay tiempo
más te busco más te pierdo
hay fuego en la mitad de mi mundo
fuego en la mitad de mi mundo
fuego en la mitad de mi mundo.

sos un misterio para mí,
no te acerqués, no digas nada,
que cada palabra son diez noches sin dormir,
las noches son tan largas,

pero en mi reloj no hay tiempo
más te busco más te pierdo
hay fuego en la mitad de mi mundo
fuego en la mitad de mi mundo
fuego en la mitad de mi mundo.

"Sos un recuerdo para mí
sos mi canción adolescente",
dijo la mañana más difícil de olvidar
difícil de olvidar.

23

Una a una las carpas se consumen
como si el valle quisiera
quedar a solas con el lago, recuperar
su intimidad perdida,

no hay secretos en la montaña
ni historias fantásticas:
las montañas son el secreto.

amo a mis hermanas

22

Visto desde el cielo
el camping es ahora un espectáculo
de fuegos artificiales, explosiones
que consumen la materia brillando,


lo que deseo es exactamente
igual
a lo que no tengo.

21

Nadie sale corriendo de las carpas
o las carpas están vacías y no hay nadie
que tenga que escapar
o escapar ya es imposible,


los días en que despierto negro,
me repliego sobre mí mismo
hasta desaparecer.

20

Ninguna bomba cae antes de que
la anterior haya quemado por completo
a la carpa atacada, la estrategia
es sembrar el pánico en el camping,


cuando tengo energía
proyecto cuatro mil futuros
convivo con vidas paralelas.

19

BOMBAS planeando en silbidos
seleccionan estratégicamente dónde caer
los daños pueden ser fatales
en este valle hay una GUERRA,


montado en un caballo blanco
la Cordillera tiene otra historia
que mirándola desde el lago.

18

Mil carpas bajo el CIELO en hilera
transforman a la zona de operaciones
en una FERIA de ropa usada
telas ajadas cubriendo miembros,


un camping superpoblado
no es una carpa,
más otra carpa, más otra carpa.

17

Las caras no transmiten emociones
son pedazos de PIEDRA durando
curtidas por el AIRE y el TIEMPO
la pulsión se ve en los cuerpos,


la mínima expresión de algo vivo
no es el movimiento
sino la capacidad para quedarse estático.

VERANO (completo)

Presenté, sin suerte, a Verano en el concurso de poesía de Irojo. Supongo que al ser más narrativo que poético, no llamó la atención. Pero yo lo quiero a Verano. Yo regalo a Verano. Para que deje de ser mío.

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XVI

Los PIES en el agua son blancos
partes pálidas de un todo erguido
el PECHO hundido quita el aire
la CARA duele del frío,


bajo el agua no existe el silencio
los sonidos rebotan y hacen eco
no hay movimientos mudos.

(intervalo)

La pesca de tararira (Hoplias malabaricus)
no es un deporte
es una lucha de egos a traves de un palo.
Pez robusto, de cuerpo cilíndrico
y boca grande armada
de una poderosa dentadura
lo cual significa
tomar las debidas precauciones
a la hora de sacar el anzuelo de su boca.
Voraz y combativa la taratira (Hoplias malabaricus)
no se rinde ante el primer anzuelo,
en su historial cuenta siempre
con más victorias que derrotas sobre anzuelos.
La tararira de río, a diferencia
de la de ámbitos cerrados
no tiene sus ojos saltones, su color
es de un verde grisáceo,
con su vientre más claro y de color
más bien dorado, suele mimetizarse
en el medio que se mueve
a fin de facilitar la caza de sus presas,
y en el invierno
se aletarga metiéndose dentro del fango.
Lo usual para esta pesca es una caña
de 1,80 mts a 2,20 mts
con reel cargado con tanza del 0,30
e indefectiblemente el uso de leader
de acero para evitar
los cortes de su dentadura.

La tararira (Hoplias malabaricus)
no se pesca, se caza.

XV

Cualquier DIÁLOGO en el valle
está fuera de contexto
solo se entienden las frases cortas
esas que buscan explicar sensaciones,


si me concentrara y pudiera pensar
además de ser un milagro
sería una catástrofe: mis ideas arrasan.

XIV

Del otro lado hay un valle
y otro lago que parece un VOLCÁN lleno
a punto de reventar
como explota de repente la noche,


al cerrar los ojos entiendo
lo que pasa en la yema de mis dedos
es la punta del viento tocándome.

(intervalo)

Iza el cielo desde un piolín fino
tanza para pesca de tararira,
hay pique en la punta, se hunde la boya
y empieza el tironeo hasta que el pez
se rinde o la tanza se quiebra, la fuerza
de un pez luchando por su vida
es igual a
la fuerza de un hombre
queriendo irse de sí mismo
un tironeo múltiple, focos tirantes
de todas partes queriendo ganar metros,
se estira el cuerpo, plastilina amasada
por niños de jardín de infantes
creando formas con los dedos,
la idea de crear a imagen y semejanza
es del hombre y no de Dios,
el hombre crea a Dios, se imagina
a sí mismo como el superhombre,
Jesús hippie rock star punteando una Fender
negra con estrellas doradas en la panza,
sotana blanca, barba crecida,
y si transportaran a John Lennon
a la época de Jesús y lo reemplarazan,
nadie se daría cuenta
de que un Beatle es un beato;

el contorno es la identidad de la forma.

XIII

El estruendo de una roca que cae
por la ladera de la montaña
hace el mismo RUIDO que un fruto
que cae al lago, haciendo patito,


porque no soy un árbol quiero moverme
ocultarme en un cuadro próximo
y pintarme del mismo color.

XII

No voy a dejar de coleccionar atardeceres
por más de que tenga miles
pegados en las PAREDES de la carpa
tela decorada para desvanecerse,


si tuviera una máscara
sería redundante usarla
en este valle todos nos escondemos.

El gorila

Suponete un huevo frito, sumale un gorila y agregale un par de lágrimas al costado.

Azul

Parece el mar, pero es el cielo.
Saavedra teñido de azul.

Bagdad

Parece un atardecer en Bagdad,
pero ciertamente, son las 19 hs en Saavedra.

XI

Cuando se escucha un sonido extraño
el silencio se calla
los sentidos se alinean para encontrar
lo que la inercia no pudo absorver,


lo imposible es entender
que lo que permanece no es tedioso
un lugar tiene que repetirse a sí mismo.

X

Desde arriba de la montaña
las carpas son puntos de colores
si uniera los puntos con líneas
se formarían figuras geométricas,


no es verdad que un racimo de uvas
sea una ramita con frutas colgando
un racimo es un cuerpo.

IX

La noche no es ningún recreo
los objetos coloreados de gris
son más complejos y no alcanza
mirar sin hacer foco,


cuando me despierto exaltado
y no sé qué hora es
tampoco sé cuál es mi cuerpo.

VIII

La siesta bajo el techo de la carpa
es igual a dormir en el palier de un edificio
esconderse del calor, evitar
prenderse fuego como un caracol con sal,


si mi cuerpo fuera más rápido
podría desafiar a mi sombra
dejarla atrás para siempre.

VII

Mi cara en el lago es el escudo
de una bandera flameando en un mástil
un pez se me mete en la boca
nada hasta que desaparece entre las piedras,


si la noche fuera más liviana
podría dormir algunas horas
para descansar de mí.

VI

Es difícil materializar la energía
pero acá se ve: son esas nubes que esconden
el pico nevado de la montaña
esa espesura cremosa que anula,


el espanto es el grito
que nadie escucha
balbucear como en una pesadilla.

V

El lago es el milagro, un espejo
donde la realidad se parte en dos
y se repite de un lado en forma estática
del otro, modelada por el viento,


si alguien me garantizara
que mis gritos traerían ayuda
gritaría hasta reventarme la boca.

IV

Un camino de tierra
bordeado a los lados por pasto
al final de los pasos un cartel
que indica dos direcciones erradas,


sin las carpas, desnudo
un camping es un campo de batalla
el recuerdo rojo de una lucha.

III

Despista el sol poniéndose por allá
y la luna reflejándose en el lago
la duda es si el cielo está en el agua
si las montañas suben o el sol baja,


un camping cuando descansa
es una plaza llena de estatuas
imágenes translúcidas de la tarde.

II

Por una carpa, el sobretecho flota
soportando el sol, la lluvia, el rocío
adentro falta el aire, olor a plástico,
olor a acá no es afuera,


de mirar ni un reflejo
quedó en mis pupilas ennegrecidas
negro sobre negro, negro.

Cuando un camping descansa

I

Despacio ahoga el duro suelo
la nariz en el pasto húmedo
de mañanas heladas en la escarcha
la dirección de los pies sin uñas,


siempre que pasa una hormiga
después pasa otra
y no es casualidad, sino un sistema.

María Pía Herrera y Camila Herrera, primas

Verano (fragmento)

XXVI

Es verano para festejar,
para alzar los brazos
como si sostuvieran una copa,
pero miro para un lado y después
para el otro, sin marearme,
de la misma forma en que digo que no
cuando estoy enojado, para ver si pasa algo
o alguien nuevo y que me saque una sonrisa
acá, en esta noche de verano, acá
en el pilarcito del fin del mundo,
con los poros tan abiertos
-abiertos como la noche-
que si un mosquito lo intentara
podría entrar dentro de mí y picarme
pero al revés, del otro lado, desde la piel
y yo no sabría cómo rascarme,
ni dónde hacer la cruz con las uñas,
ni cómo explicarle a mi abuela
que un mosquito se me metió en el cuerpo
y me picó desde adentro.

Universo y duele

Universo y duele, el quinto libro de poesía de Martín Herrera, es una invitación a pasar a otro espacio y a transitar diversos registros. El libro está dividido en cinco partes que incluyen poemas con raíces discursivas similares: Laboratorio, Todo lo que tenga que ver con el sol, Universo y duele, A la piedad con luz, Amor en potencia. Cada una tiene su identidad bien definida, pero hay tensiones que se repiten a lo largo de todo el poemario. Leemos en tres poemas distintos: "detrás de la puerta / está el universo y duele", y también, "puertas en todos lados / en el baño en la cocina en el comedor para entrar para salir para comer", y como cierre revelador "los escombros de una tarde / se apilan en la puerta / para no dejarme salir". Puertas dirigidas al universo desde el universo: puertas que no se pueden abrir.

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