mi pequeña muerte en Inrockuptibles - Mayo 2007

Mi pequeña muerte en vivo

algo así

Un farol que alumbra en círculos.
Un farol que alumbra el pasto
en círculos.
Un farol que alumbra de noche
el pasto en círculos.
Un farol que alumbra como si no alumbrara
de noche el pasto en círculos.
Un farol que alumbra geométricamente
como si no alumbrara de noche el pasto en círculos.
Un farol que alumbra en la plaza
geométricamente como si no alumbrara de noche el pasto en círculos.
Un farol que alumbra en la plaza geométricamente como si no alumbrara de noche el pasto en círculos.

El poeta beta se despierta
y antes de hacer pis,
hace arte.

Hola, me presento, yo soy María Pía. Cuando me porto bien me dicen María, la Santa. Cuando me porta mal, María Púa, y cuando hago mucho lío, María Arpía.

"estoy riéndome sola de un chiste que me hice a mí misma".

Buenas noticias

Quiero escuchar buenas noticias.

Que alguien me cuente que nació
un elefante en África
y que en la conferencia de prensa
dijo cinco palabras:
"Los animales igual somos felices".

O que salga en el diario
que miles de personas
se detuvieron toda la tarde
a mirar el atardecer y quedaron encantadas:
un montón de abrazos, y besos,
como cuando estás en el Perito Moreno
y se cae un pedazo enorme de hielo.
Todos hacen silencio en el mismo segundo,
y después, todos gritan en el segundo siguiente,
en un montón de idiomas: alemán, inglés, español,
italiano, francés, y hasta chino.

Quiero escuchar buenas noticias.

Subirme a un colectivo
y que el chofer me diga buenos días,
cómo estás, qué importe, muy amable, gracias.

O que al llegar a la esquina
los autos frenen y me dejen pasar.
Que el conductor me haga señas con la mano,
como haciendo el aire a un costado,
para que pase.

Quiero escuchar buenas noticias.

Que el verdulero
elija las mejores naranjas para darme,
y no las machucadas o las secas,
y que el melón sea bien dulce.

O que las puertas se abran
antes de que yo las toque,
como si mi cuerpo fuera
un ¡abracadabra!, un ¡ábrete Sésamo!

Quiero escuchar buenas noticias.

Que en la radio desmientan
lo del calientamiento global
y que nos aseguren vida
por las próximas décadas.

O que el presidente,
en cadena nacional,
nos informe, que a partir de ahora,
los sueños van a ser todos realidad.

Quiero escuchar buenas noticias.

Lectura a cargo de: Martín H.

Fantasía

Te perdiste en el tiempo,
en un tiempo que ya no existe.
Por un error de la física logro verte.
Estás sonriendo, tenés cara de niña,
pero cuerpo de mujer,
el rostro ingenuo,
como si tuvieras todo que aprender.
Ni una marca del látigo,
ni una marca del desamor.
Veo sólo risa, sólo colores,
hamacas, cortinas estampadas,
un moño rosado en el pelo,
un vestido que flota.
Tus dedos sostienen un panadero
y soplás fuerte,
para que se deshaga y sea viento.
Arrancás una flor del pasto
y la olés, la sonrisa se te escapa
porque la fragancia es dulce
y tus sentidos se empalagan, vibran.
Y saltás, como si saltaras la soga,
el pelo te rodea,
el vestido dibuja formas en el aire.
Tu felicidad es de un cuento de hadas:
te salen estrellitas de los ojos,
fantasías de la boca,
duendes y colibríes de las orejas,
tus brazos son alas de mariposa
y volás, sin prisa,
hasta llegar al sol,
y te transformás en un haz de luz.
Y alumbrás.

Lectura a cargo de: Tetra Gamma (+65%)

Humo de mediodía

El poeta beta quiere explicar
y no puede.
Sólo consigue imágenes que
reemplazan al sentido.
La intensidad, el abrazo, el goce,
del espasmo al unísono.
La gata durmiendo la siesta
en su pecho, toda desparramada,
como si la vida no fuera más que ese momento.
El sol entrando por la ventana
un mediodía, los haces de luz
que se ven hasta que se estrellan en la cama.
El humo que sale del primer mate,
mezcla de polvo y vapor, y la espuma.
La necesidad de querer tener frío
para taparlo con una frazada.


Lectura a cargo de: Alba Lambda (+55%)

Es un milagro, pero le decimos sol.

Hasta mañana.

antiflúo

El último resto de sol de una tarde.

*31#

*

Dejar a la poesía sin las marcas de un yo.
Deshumanizarla.
Ese es mi proyecto estético.
Eso es lo que nunca voy a lograr.
Para eso es un proyecto.
Existe para nunca ser.

*

Todo el tiempo digo yo.

*

Mi única certeza son estas letras.

*

No sé si salir corriendo por las calles
o esperar a que las calles salgan corriendo detrás de mí.
Supongo que llegaríamos al mismo lugar.

*

Estoy escuchando folklore porque una chica me dejó.

*

Puse el pecado en mi boca,
el sabor dulce de un vino blanco.
Nunca te vas a olvidar de ese beso,
que fue comernos
diciendo que nos besábamos.

*

Te fuiste
y me dejaste la bibliografía
para entender porqué te ibas.
Tu paso de adiós
suena como un folklore,
como una canción de Serrat,
y como un reggae de Los Cafres.
A mí me gusta el rock,
pero ahora me lamento con esos ritmos
desconocidos,
que riman y dicen amor.
Los tapo pronto con guitarras.
Y por suerte, se callan.

*

Semana Santa no existe más.

*

Una canción dice:

"Sería capaz de cantar todita la noche pa verte bailar.
Mientras bailas voy bebiendo el aire que dejas al pasar,
mientras bailas voy bebiendo el aire que dejas al pasar.
Aroma de tu pollera guarda en mi guitarra para alcanzarte,
yo te abrazo y la zamba me roba los ojos para mirarte,
yo te abrazo y la zamba me roba los ojos para mirarte.
Sería capaz de pedirle a la luna que baile a tu alrededor,
pero le quitarías la luz, sin luna no hay zamba,
y mi corazón sin zamba ya no podría contarte, mi vida, lo que siento.

"

Lectura a cargo de: Tetra Gamma

El mar no nos quiere

Me levanto, me caigo, voy.
Acelero, tropiezo, me raspo, soy.
De prisa la marcha, provoca el alud,
se suman a la rastra, los haces de luz.
Con los brazos abiertos mando,
la señal de pare siga,
el comando no se detendrá,
salvo por las caídas,
que nos harán más fuertes
y nos darán ánimo para volver a zarpar.
El barco, las velas, el viento, ¡Simbad!
Las olas, el mareo, el olor a mar.
El capitán, su gorra, el traje,
la ropa para ser parte del agua,
fusión de naturalezas que se repelen.
¡El mar no nos quiere,
el mar no nos quiere!
No nos quiere el mar.
Por eso vamos sobre él
pisando las maderas y el ancla a mano,
porque el mar no nos quiere.
Solo la marcha constante
nos llevará a la costa próxima,
pero la distracción será alimento
para el remolino salado que está
en el centro del océano.
Sagrado, no come almas perdidas,
pierde almas.
El miedo, el pánico de ser lo más grande
de la tierra, tener el poder,
y no quererlo, pero tenerlo.
Entonces la locura,
la paranoia, el caos.
La destrucción masiva:
romper brazos, piernas, narices,
orejas, miembros, cabezas,
dedos, manos, ojos, dientes,
pies, uñas, pelos, vientres.
Y de postre,
el sabor amargo de ser un monstruo.
Y todo así.
¡El mar no nos quiere,
el mar no nos quiere!
No nos quiere el mar.

Lectura a cargo de: Tito Omega

otro cielo

Otro cielo
que quiere decirme cosas
que no entiendo.
Puro significante.

Of Montreal - Forecast Fascist Future

poema de mi amigo Blau.

barrio

El barrio desnudo abajo de una noche.

esquinas

Las esquinas de noche hablan.

la luz

La luz en el medio de una plaza en un barrio.
Alumbrando un pedazo de pasto.
Se forma un círculo que justifica todo.

130507

Si te digo cielo,
imaginate un cielo.

17.012.001

*

Me dijiste que estabas compungida,
mareada, como después de bajarte de la calesita.
Te dije que no te podía ayudar:
yo era uno de los caballitos
que daba vueltas, en cada vuelta de la calesita.

*

Como estás siempre, ya sos invisible.
Algún día no vengas, así te puedo ver.

*

Hago y deshago,
como una tejedora.
Doy hiladas,
destejo,
formo la bola del ovillo,
tejo,
formo una bufanda,
la destejo,
tejo un pullover,
y como me queda chico,
lo vuelvo a destejer
y trato de vestirme
con el ovillo,
pero es redondo y cae,
no se pega a mi cuerpo.
Entonces no tejo nada.

*

El poeta beta dice "carnaval",
cada vez que ve una estrella.

*

Tengo ganas de comer fruta
y sentir el sabor dulce que lava.
Tragar fresco y sabroso.
Que mi paladar no sepa
si estoy tomando
o comiendo, porque de la fruta
sale el jugo que refresca.
Y si quiero más jugo la exprimo.
Y si quiero textura la como con piel,
el durazno, el pelón.
O con semillas, la frutilla, la frambuesa.
Y si el ánimo se inclina por lo ácido,
la naranja, el pomelo, el limón.

*

Hoy no me siento lindo.
Me veo al espejo
y no puedo entender
como una mujer
podría tener ganas
de darme un beso.

*

terror

Lecturas

Mientras escuchaba a mi voz recitar poemas, se me ocurrió esto:

Si alguna vez me invitaran a leer, lo que haría es:

-Los poemas van a estar impresos, para que el público pueda leerlos.

-Cuando me toque leer a mí, pondré un grabador frente al micrófono (quizás también un muñeco, un Heman o un osito cariñoso), pondré play en un grabador, y mi voz saldrá del aparato.

-Yo me sentaré con el público a escuchar la deshumanización de la poesía.

737 373 337 733 (combinaciones)

*

Escribo para exorcisar,
como si el alivio
viniera después de escupir signos.

*

Es un vaivén
entre la primera y la tercera persona,
como un querer sentir,
pero al mismo tiempo,
es un querer alejarse,
ser un personaje más,
una estatua híbrida,
un mimo inmutable.

*

La poesía, dueña de mis pulsos,
dominó la tarde con letras.

*

El poeta beta me contó
que los árboles, en invierno,
se visten de espantapájaros
para alejar a los murciélagos.

*

Claro, no te enamorás de un zapato común,
te enamorás de unos tacos rojos,
que no sabés donde pisan
ni adonde van.

*

Acá, la gente se pinta la cara
como si hubiese todos los días fiesta.
Una mentira de la apariencia,
una burla a las caras lavadas.
Se lustran la pelada
o se pintan los cachetes,
esperando que las miradas los acepten.

*

En invierno tengo la cara blanca,
y la barba crecida parece,
desde lejos, sombra,
y desde cerca, mugre.

*

09:48 (nueve y cuarenta y ocho)

*

Alabanzas al poeta!
Alabanzas al poeta!
Alabanzas al poeta!

*

Del otro lado de la ventana
la gente
camina, corre, habla, mira, se empacha.

*

Pájaro revuelto,
tu boca,
un picaflor.

*

Residuos químicos mis palabras,
espuma de jabón que no se quiere ir,
chicle pegado a la suela de mi zapato.

*

Hoy quisiera que estés en mi cama.
El calor de mi cuerpo no alcanza
para calentar los pies entumecidos.
Descansar mis ojos en tu pecho,
cerrarlos y sentirme a salvo.

*

No sé si te extrañé a vos,
o me extrañé a mí cuando estoy con vos.

*

Necesito que toquen el timbre.
Un vendedor de libros,
un tipo que me quiera hacer el cuento del tío,
alguien que toca por error,
el cartero,
un delivery cualquiera.
Una voz que me diga
que el mundo no se va a acabar hoy.

*

En el espejo veo que el cuarto está vacío.

*

El cuarto está vacío.

*

Está vacío.

*

Vacío.

*

DJ Herr - No me importa nada

www.djherr.com

www.djherr.blogspot.com

0, 1 , 2, 3 (números reales)

*

El poeta beta ve el mundo
a través de un papel celofán.
Hoy es transparente y los colores
son pinceladas intensas.

*

Entendí todo cuando me di cuenta
de que 3 no era lo mismo que 3,
ni 7 lo mismo que 7.

*

Vivir a cara de perro,
a cara de perro.
Salir y percibir,
pisar mierda, respirar profundo,
saludar a los vecinos,
ver el sol sin fastidiarse,
entender que la realidad existe,
pero que no la queremos ver
por distintos motivos.
A cara de perro es estar
siempre consciente,
sobrio para entender,
atento para modificar,
alerta para disfrutar,
entero para aprender y aprehender.
Las moscas en la cabeza,
el zumbido contanste
declinan las capacidades.
Está bien, el remolino
es placentero y alto,
pero si ya te aprendiste
el lugar de memoria,
lo próximo será repetición paranoica.
Como una foto de una de una foto.
Vivir a cara de perro
es ser un perro.
Mear en el árbol de la esquina,
lanzar el grito hormonal
para conseguir el coito.
Cagar en un cantero y oler
la propia mierda para ver
si es saludable, por instinto.
Limpiarse el culo con la lengua
para volver a empezar.

*

A veces pienso, si no será,
que envejecemos
porque nos cansamos de ser jóvenes.

*

Espantapájaros - Oliverio Girondo

No sé,
me importa un pito que las mujeres
tengan los senos como magnolias
o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de soportarles una nariz
que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;

¡pero eso sí!
-y en esto soy irreductible-
no les perdono,
bajo ningún pretexto,
que no sepan volar.
Si no saben volar
¡pierden el tiempo las que pretenden seducirme!

Esta fue -y no otra-
la razón de que me enamorase,
tan locamente, de María Luisa.
¿Qué me importaban sus labios por entregas
y sus encelos sulfurosos?
¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo
y sus miradas de pronóstico reservado?
¡María Luisa era una verdadera pluma!
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina,
volaba del comedor a la despensa.
Volando me preparaba el baño, la camisa.
Volando realizaba sus compras, sus quehaceres...
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese,
volando, de algún paseo por los alrededores!
Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado.
"¡María Luisa! ¡María Luisa!...
y a los pocos segundos,
ya me abrazaba con sus piernas de pluma,
para llevarme, volando, a cualquier parte.

Durante kilómetros de silencio
planeábamos una caricia que nos aproximaba al paraíso;
durante horas enteras nos anidábamos en una nube,
como dos ángeles, y de repente,
en tirabuzón, en hoja muerta,
el aterrizaje forzoso de un espasmo.

¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera...,
aunque nos haga ver, de vez en cuando las estrellas!
¡Qué voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes...
la de pasarse las noches de un solo vuelo!

Después de conocer a una mujer etérea,
¿puede brindarnos alguna clase de atractivos
una mujer terrestre?
¿Verdad que no hay una diferencia sustancial
entre vivir con una vaca
o con una mujer que tenga las nalgas
a setenta y ocho centímetros del suelo?

Yo, por lo menos,
soy incapaz de comprender
la seducción de una mujer pedestre,
y por más empeño que ponga en concebirlo,no me es posible ni tan siquiera imaginar
que pueda hacerse el amor más que volando.

βητα

en voz alta

35 (hectáreas a pique)

*

Hoy el alma se me fue del cuerpo.
Apenas puedo hablar.
Contesto con dos palabras.
Sí. No.
Sí. No.
Los pasos no me sobran.
Miro los colores opacos
para que no me moleste el brillo.

*

El poeta beta hoy se levantó sin alma.
Fue raro.
Sin alma el cuerpo no es cuerpo.

*

El baile mudo del silencio.

*

No trates de entenderme.
El zapato lo compré negro
y después lo pinté de blanco.
Es que no quería un zapato blanco.
Quería un zapato negro pintado de blanco.

*

2/3 (dos días y tres noches)

*

La poesia se mezcla en el discurso, la poesía es el discurso.

*

Las frases de amor, y los poemas de amor,
me son indiferentes. Esto es porque cada uno
tiene una forma de amar especial, única.
Lo que para vos es amor,
para mí no es nada.
El amor no tiene que rimar.
El amor es algo serio.
Es una hormona poderosa que el cuerpo
segrega selectivamente.
El problema es que uno no sabe cómo
ni cuándo ni porqúé.
Sucede.
Algunos cuerpos no saben segregar amor.
El amor está subestimado
y asociado a cosas banales,
metáforas estúpidas, blasfemias torpes,
panfletos ridículos para vender amor.
Las rimas destruyen el sentido.
Contaminan las palabras.
Son un error de la escritura.
El mensaje se musicaliza y pierde fuerza.
Gana música, pierde fuerza.
El amor es el vértigo.
Un alud que se te cae encima.
Fijate que no hay ninguna rima.
Del amor no se puede hablar.

*

Confiar es creer.
Uno siempre quiere creer en algo.
Confiar tambien es idealizar.
Y ya sabemos, una idealización
es algo que no existe.
Por lo tanto, tarde o temprano
te vas a dar cuenta
de que te investaste algo.
Lo podés llamar equivocación si querés.

*

De mi cuerpo
todo rastro de amor borrado,
la sombra, el último resquejo de sabor,
el gusto lavado.
El exceso trae escasez;
la lujuria, celibato;
el vértigo, miedo.

*

No hay ornamentos, ni disfraz en la palabra.
El poeta beta te mira a los ojos
y te dice la verdad.

*

1481 (indios toman el brebaje, bailan, cantan, adoran a su reina en ronda)

*

A veces me pierdo porque quiero.

*

Imagino tu cara en un tótem.
Quieta, dibujada, hecha borde:
fondo y figura.

*

De mí
los murciélagos se van de a poco.
Trajeron la noche, los ojos.
Se la llevan un porciones,
pequeños alivios de suspiro.

*

La reina Paual no habla: mira y manda.
Desde arriba, sentada.
Los pómulos pintados,
la pluma, los pechos al aire,
el mentón apuntando a la turba.
Más allá
sabe que los sacrificios
y la sangre
saciarán a los dioses.
Zapiolachtlán arde,
el infierno azteca de acá, ahora.

*

Crece la poesía dentro de mí
como semillas,
la tierra fértil mojada,
alimento de los brotes,
el agua
vertida en la palma,
las líneas oblícuas,
los cruces,
las falanges,
estrías,
cascaritas,
pelos,
uñas
mordidas,
ronchas,
verrugas:
cortes.

*

La descarga no alcanza
las palabras piden,
la poesía pide,
las series piden
más y más.
Porque todo tiende
a agruparse en series
y las series son infinitas.

*

En un sobre sin abrir
encontraste la respuesta.
Rompiste el papel
y adentro del sobre sin abrir
había un espejo.
Cuando viste tus ojos reflejados
encontraste la respuesta.

*

Eran murciélagos,
te juro que eran murciélagos.

*

2007

*

Hoy es jueves pero nadie se da por aludido.

*

No me quiero enamorar nunca más.
El vértigo del amor es la peor locura.

*

Confiar en alguien es como creer en Dios.

*

Tu cuerpo, el hambre, la desmezura.

*

La penetración húmeda.
No poder respirar entre tus pechos.
Gozar con la asfixia.

*

Irme de mi cuerpo convertido en fluído.

*

Por suerte puedo volver
para volver a irme.
Irme y volver.
Irme y volver.
Irme y volver.

*

Drexler -Teatro Coliseo

El lunes, Teatro Coliseo, Drexler. La primer hora fue aburrida.
Drexler, ricardoarjonizado, cantó para que las señoras (y las adolescentes
tardías) coreen como vacas mugiendo, como chanchos anunciando su muerte.
Versiones desenchufadas, tranquilas, casi muertas. Más que un acústico
parecía un funeral de canciones. Como si cantar las canciones en voz
baja, casi inaudibles, fuera cantarlas bien o de una forma especial.
Después, le puso un poco de pilas y con versiones eléctricas y algo de
candombe levantó la noche. Estuvo muy bien la versión de El pianista del
guetto de Varsovia, Frontera, Era de amar, y alguna otra.

Arte y mercado, etcétera.

77/7 (once)

*

Viajaste en el tiempo
y te olvidaste de volver.

*

Para destruirte con placer
primero tenés que ponerte bien.

*

El olor a sexo en mis manos,
el perfume dulce en el aire.

*

¿Y si todo lo que nos enseñaron es mentira?

*

Lo importante es el criterio.

*

18.000.000.000 (dieciocho mil millones)

*

Los pensamientos de la gente
surgen en relación a la cantidad
de dinero que tienen en la billetera
y a propósito de cuánto
planean ganar en los próximos años.
Todo lo demás es accesorio.

*

Balas perdidas en el aire
silban que ya no estás.

*

La vincha tu cara el pelo,
la gloria de la repetición.

*

Baila vals como si la cumbia trajera callos.

*

Te soñé en colección.

*

14

*

Tiene cara de mujer,
pero cuerpo de nena.
No sabe si mirar
con ternura
o con pasión.
Lo mismo pasa con sus labios:
curvas rosadas, finas e indecisas.

*

En la sala de espera
todos leen.
La señora de boca agria
lee la revista Pronto;
la de los lentes ahumados a Coelho,
con cara de afligida;
la recepcionista reinventa el presente
leyendo La Historia de Pigna
-esto es casi borgeano-
y sostiene con dos dedos el señalador.
La adolescente con ojos delineados no.
Se aburre de su aburrimiento
y se entrega al sueño.

*

Mi abuela dice que los gatos
crecen cuando duermen.

*

Todavía no creció
y ya está cansada.

*

30042007

*

En un rato los telones se van
a transformar en puertas transdimensionales
que me llevarán a lugares multicolores.

*

Escribo porque el mundo
es un código
que hay que descifrar
para entenderlo.

*

Caballo a tracción,
la sangre brota en los pies
como ríos que no paran de moverse.

*

La noche desató el vértigo de tus latidos celestes.

*


El poeta beta no usa lentes ahumados
ni antifaz. Lo mirás a la cara
-ancha-
y te dice: "¿Qué mirás?".

*

El cuadro va cambiando de color.
El naranja ahora es marrón.
El blanco, gris.
El verde, negro.
El rojo, bordó.
El aire náuseas.

*

Perderse en la inconsciencia.
Animarse a ser cuerpo y sensaciones.
Rodearse de murciélagos que ven.
Pupilas dilatadas en sudor.

*

Pulsos eléctricos dibujando cuerpos en el aire.

*

- (menos) 4000

*

Quiero correr el mechón
de pelo de tu frente
sin espantar a la mosca
que inspecciona la sangre
seca en tu boca.

*

Así como estás,
con los ojos entreabiertos,
te exhibiría dos noches consecutivas
en el cajón
para que adoren
la belleza de tu languidez.

*

Dejame morder tu muerte,
como si la música fuese
el grito del dios que llama.

*